¡Vaya lío, por Tutatis!

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 20 de Octubre

12-X-12

         Día de la Hispanidad un tanto crispadillo. Veo al Rey escenificando lo que parece una reprimenda al presidente del Gobierno a cuenta del trending topic del ministro Wert El españolizador. Son anécdotas dentro de la categoría: las crecientes (¿irreversibles?) dificultades de encaje de Catalunya en España, deudoras de la desdichada gestión del Estatut y acrecentadas por la crisis económica.

Se equivocan quienes despachan el asunto como un exceso más del insaciable nacionalismo  disgregador o una cortina de humo de Mas para enmascarar su mala gestión, etcétera. Conviene desacralizar el debate político porque en este caso parece  que estamos ante un hartazgo de lo que se ha venido en llamar conllevancia y a un convencimiento casi general en Cataluña, o por lo menos muy extendido y transversal entre ideologías y generaciones, de que sin España les iría mejor. Se trata esta vez de un problema político de primer orden (un gran lío o algarabía según Rajoy), que requiere de las mejores artes democráticas (finezza dirían los italianos), no de exabruptos, apelaciones  ontológicas o penales, ni mucho menos castrenses.

Más cintura han demostrado los ingleses, siempre pragmáticos y no menos maquiavélicos (saben que el independentismo no triunfará en las urnas), ante el órdago escocés, tan parecido al catalán. Lejos de rasgarse las vestiduras de las sagradas esencias e indestructibles unidades se han limitado a acotar el terreno de juego, evitando así el deporte de marear la perdiz  al que tan aficionados son los partidos nacionalistas: “Déjense ustedes de retórica y pregunten con claridad a sus ciudadanos si quieren seguir unidos al Reino Unido o desean irse”. Así sin vaguedades ni subterfugios, ni  autodeterminaciones, ni derechos a decidir, podríamos saber de una repajolera vez cuántos catalanes quieren irse y están por tanto dispuestos a afrontar una salida temporal  de Europa (cuatro o cinco años augura el profesor Francesc de Carreras).  Si más líos, amigos, que la situación no está para bromas.

Pregunta clara, mayoría suficiente (¿un 60 % quizás?), garantías de que la minoría no independentista no va ser perseguida ni homogeneizada, y posterior negociación con el Estado sobre los términos de la separación (reparto de muebles) si ese es el deseo mayoritario, o renuncia a nuevas consultas durante X años si sale negativo. Esto ya lo propuso hace años el Tribunal Supremo del Canadá con respecto a Quebec y sigue siendo el mejor punto de referencia, o por lo menos el que parece más civilizado…  

13-X-12

 Acudimos a un supermercado donde Inés puede saltar a gusto en el boti boti y me conforta ver un llenazo a pesar de la ligera incomodidad que comporta. Es otro de los efectos paradójicos de la crisis: ahora me no me molesta hacer cola en los comercios sobre todo si son autóctonos, casi resulta afrodisíaco…

14-X-12

Combato el mono de fútbol yendo a Es Diari  para saludar y charlar un rato con mis viejos amigos y colegas de la redacción, como vengo haciendo con más o menos regularidad desde hace casi cincuenta años. Hacía meses que no acudía (¡Internet, culpable!) y la impresión no puede ser más desoladora: nada queda del afanoso bullicio de  antes, el continuo ir y venir de una mesa a otra, del run run de las conversaciones, las risas… La crisis por la que atraviesan la mayoría de medios de comunicación ha diezmado no sólo la plantilla sino también ha evaporado la  alegría de un trabajo tan especial  como el de convertir hojas en blanco en vida impresa. Vuelvo a casa deprimido. Menos mal que Tronya me recibe con la euforia de siempre, aunque dice Rafael, su veterinario de cabecera, que está muy malita… Otrosí, cuando llegue lo inexorable: ¿cómo explicarle el fin a una niña de dos años y medio que juega tantas veces con su Nonya?

15-X-12

¿Son realmente necesarias seis macro rotondas entre Mahón y Alayor? ¿Está justificado el indiscutible impacto ambiental? Lo expone hoy con brillante precisión Pep Mir en Es Diari. Esperemos que se pueda debatir fundamentadamente antes de pasar a una acción irreversible.

16-X-12

Sólo faltaba el Prestige. Escucho en la radio declaraciones de aquel tiempo, con Rajoy en plan estelar. Al pobre hombre le crecen los enanos, cada vez se parece más al Zapatero zombie de sus últimos tiempos. Sólo le falta, como a Astérix, que el cielo se desplome sobre su cabeza. El problema es que también caería sobre la nuestra, ¡Por Tutatis!

18-X-12

Cuando nos fuimos a estudiar, en pleno franquismo, nuestros mayores nos dijeron “no te metas en líos” (no me metí y así y todo pasé por comisaría por “amistades peligrosas”); cuando llegó la Transición, nos advirtieron  que “cuidado con esto o aquello, no se vayan a soliviantar los militares”; ahora nos dicen que tal o cual cosa “no toca” porque los mercados tienen muy malas pulgas… ¿Dejarán algún día de tomarnos por bebés? , ¿dejaremos de estar algún día en permanente lío?

Me encanta hablar con Leonard...

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 13 de Octubre

3-X-12

En el Palau de Sant Jordi, y con los migjorners Sito y Paca, colocamos a la ominosa actualidad entre paréntesis para levitar con la poesía hecha música de Leonard Cohen con la que uno lleva dialogando desde hace cuarenta años y ahora por primera vez en vivo y en directo (de hecho era mi segundo concierto: el primero fue de Raimon en Zaragoza en ¡1968!). El  vate de Montreal, a sus 78 años y dentro de su sobriedad habitual, se arrodilla una y otra vez, salta e incluso compone algún paso de baile. Pero lo que subyuga es su voz, su palabra, sus versos, sus melodías realzadas esta vez por  laúd, bandurria y violín así  como  por su  habitual (y excepcional) coro de voces femeninas.

El tiempo pareció detenerse en el Palau cuando el canadiense más universal recordó el día en que quería ser libre y se sentía como un pajarillo en su jaula y vio a un pordiosero que le dijo que no debía pedir tanto y luego a una mujer guapa quien, desde un portal oscuro, le gritaba: ¡Eh, Leonard!, ¿por qué no pides más? (Bird on the wire). Dudas existenciales, muchas, certezas, pocas, durante las casi cuatro horas de un recital en el que no se limitó al inevitable ejercicio de nostalgia con Suzanne, So long Marianne o Famous blue raincoat, sino que nos presentó sus nuevas canciones de su último trabajo  Old ideas, con su majestuosa Going home que empieza rozando la inmodestia o la auto ironía, según se mire: “I love to speak with Leonard”, me encanta hablar con Leonard. A mí también, cada vez más. Salud, maestro.

5-X-12

Tras el excursus iniciático del nuevo curso debo incurrir en otro. Y es que no puedo soslayar el agradecimiento que siento hacia mis paisanos y a los medios de comunicación sin excepción por su cariñosísima acogida del pregón de fiestas que tuve el honor de pronunciar hoy hace un mes. Han sido tantos los testimonios de afecto recibidos que me resulta imposible agradecerlos personalmente. Lo voy haciendo a medida que me recreo en el Ep aquí callejero que reclamaba desde el balcón de Dalt la Sala para “hacer ciudad”.

Mil gracias al equipo de gobierno del Ayuntamiento por su exquisito trato antes, durante y después del pregón, y también al partido de la oposición por su divertida y cariñosa carta de reconocimiento al recién armado caballero mahonés Oliaigo Pons, quien me encarga que transmita a todos su  inmensa felicidad  por haber podido exteriorizar, con todos los honores, lo que siente por la ciudad y sus paisanos.  

6-X-12

Tras la catarsis de Leonard viene el gatillazo de Obama en el primer debate televisivo con el canditato republicano Mitt Romney. Y me preocupa (tanto que he contribuido con 25 dólares a su campaña) porque me asustan los fanatismos sobre todo si se aprestan a gobernar el país más poderoso de la tierra. Y hoy día, el venerable partido republicano es rehén del llamado Tea Party, su facción más ultra y desalmada, contraria a todo tipo de intervención estatal, incluida la de proporcionar un mínimo de sanidad pública a la ciudadanía, que trataría la política exterior con el palo de las acciones preventivas y la zanahoria de la siembra de “emprendedores” por el mundo, y que considera como  vagos y chupópteros a los votantes de Obama… ¡Socorro!

 

7-X-12

“Clásico” por aquí, clásico por allá. ¿Politizado? El fútbol sería,-parafraseando a  Von Clausewitz y sustituyendo fútbol por guerra-, la continuación de la política por otros medios. Siempre ha sido así, y en este sentido, el campeonato de Europa de selecciones nacionales sería paradigmático (positivamente) en un continente hasta hace poco devastado por guerras intestinas. Ojalá todos los conflictos se dirimieran en un terreno de juego.

La exhibición de  cuatribarradas y esteladas en los graderíos del Nou Camp me preocupa tan poco como la también masiva floración de banderas españolas con pájaro incluido y pancartas insultantes para los catalanes cuando el Barça visita el Bernabéu, de lo que he sido testigo en varias ocasiones, más allá de cierta incomodidad que desaparece en cuanto el balón se pone en juego. El fútbol me sigue  interesando  y apasionando sólo en  el césped.

8-X-12

Aunque no daba dos duros por la victoria de Capriles en Venezuela, no deja de desilusionar su derrota (por goleada) ante el populista Chávez quien tuvo la desvergüenza (una más) de copar la televisión pública en plena jornada de reflexión. No es fácil desbancar democráticamente a  caudillos acostumbrados a manejar a su antojo los recursos del estado para subvertir con mayor o menor descaro las instituciones en provecho propio y para crear indestructibles redes clientelares. Lo siento por  mis amigos venezolanos, prófugos precisamente de este estado de cosas.

10-X-12

Tiempo veraniego que propicia una gloriosa escapada de última hora a S’Olla de Binisafuller  para, entre baño y baño, leer (¿sufrir?) la prensa nacional. Pésimos augurios del FMI sobre la economía española y crisis del estado autonómico en las alturas político-económicas. Más paro y más sufrimiento en la calle,  con la desasosegante sensación de que los gobernantes están tan desconcertados como nosotros mismos. Y es que la llamada mano visible del Mercado se ha convertido en la mano que aprieta, un  terrible trhiller que aterrorizó nuestra infancia…

Pregó de les festes de Gràcia 2012

6 Septiembre 2012

Us venc a contar sa història de n’Oliago Pons, un al•lotet que volia ser un bon maonès i no ho aconseguia. Pares, familiars i els seus amics estaven tristos i preocupats per ell, sempre malenconiós. No sabien com ajudar-lo. Però anem per parts i comencem pel principi…


I és que hi havia una vegada un fillet que mirava per sa finestra de ca seva des Carrer de Ses Moreres com els matins ses dones venien de sa Plaça i sa Pescateria amb ses bosses plenes; de tant en tant veia, esglaiat, com passava un cotxo pegant bocinades, un bon regiró en aquell temps, es capvespres com passejaven ses parelles d’enamorats i els diumenges com desfilaven els soldats amb guants blancs, botes lluentes i molta marcialitat, de fet eren temps per poques bromes…

De tant en tant un del seus avis que ben prest partiria d’aquest món, passava per baix de la finestra, que era alterosa, i li feia uns toquets amb el garrot i ell es posava molt content. Quan l’avi marxava, aquell fillet es quedava assegudet a sa taula camilla amb braser fent “recortables”, com es deia abans, amb figures de soldats que retallava amb unes tisores sense puntes, costum que li aniria d’allò més bé moltíssims anys després quan es varen tornar a posar de moda ses tisorades, aquesta vegada amb unes bones punxes: n’Oliago ja estava entrenat.

Quan n’Oliaigo Pons es va anar fent grosset, però encara duia calçons curts, jugava a futbol pel carrer fins que sentia un crit de ¡Aigo! que volia dir que venia un saitx i tenien que plegar, anava a Ca Es Hermanos, escoltava el Dúo Dinámico i passejava amb els seus amics en Jordi i “Es Curro” els estius per s’Explanada i els hiverns pes Carrer Nou i s’Arravaleta, que en aquell temps eren plens de bars per fer tapetes a sa sortida de missa de dotze.

Quan arribaven les festes de Gràcia, n’Oliaigo no se’n perdia ni una, ni la colcada, ni la coca amb xocolata, ni les dolces ni les atraccions de l’Explanada amb amics i sobre tot, amigues, que a vegades els deixaven “fer manetes” i açò, en aquells temps de penúries, també eròtiques, ja era força excitant i de gran èxit de crítica i públic quan ho contaves als amics.

Tenia uns concos amb un espectacular boínder davant Santa Maria des d’on no es perdia detall des jaleo fins i tot, sent ja més grandet, el que es deia un “al•lotot”, d’aquell en què hi va haver corregudes i càrregues policials perquè, no sé si ho sabeu, però a Maó vàrem ser pioners amb això dels indignats i ens cabrejava molt que fessin pàrquings en tost de parcs i que volguessin posar ciment i motores a s’Albufera des Grau que, avui en dia, gràcies a aquelles accions, és pels pardalets i els passejants des Camí de Cavalls que així poden fer sa xalada… I sa gran esclatada, si hi van un migdia d’agost.

Però eren temps en què n’Oliaigo Pons, fet un jovenot força pelut, ja era fora per estudiar, allà per terres de l’Ebre, i fer-se un home de profit com et deien abans (avui en tost d’açò si un no es fa emprenedor o famoset de sa tele, no és ningú). Mirau si es va trobar bé fora que es va casar, anys després, amb una al•lota d’allà que el va trobar d’allò més plantoset, tot i que ja li clarejaven els cabells i li hi havia crescut un bon nassarell.

Tant la va predicar al voltant del port més meravellós del món i una ciutat fent balconada damunt la mar, que va aconseguir dur-la cap aquí (si bé és cert que ella l’havia calat feia estona i s’ho veia venir), perquè era aquí i només que aquí on volia viure n’Oliaigo i seguir la feina del seu pare que curava ulls quan podia i alleujava sempre amb gotetes i pomades… Pomades! Valga’m Déu. Mirau: aquell jove, n’Oliago Pons, havia agafat un “serol” tan monumental feia uns anys a una casa bé de Punta Prima en el seu primer “guateque”, bevent gin a galet, que el van haver de dur a casa seva de Ses Moreres entre quatre, mentre ell només repetia: “Vos conec a voltros!” Aquell paperot no se li va esborrar mai de la seva memòria.

Tot i que va deixar el gin per sempre, ho tractava de dissimular perquè ningú no dubtés de la seva maonesitat. I és que n’Oliago, i aquí anem en aquesta història, tenia greus problemes d’identitat ja que sent un poruc professional, un poruguíssim, solia dir, li feien por els cavalls i des que els concos se’n van anar de Maó i va perdre el seu boínder, no es solia atracar pels jaleos no fos que es perdés alguna cossa. Tampoc li feia massa goig, més bé etxems, un fotimer d’etxems, s’oloreta de la mescla de gin, suor humana i de cavall fent pasteta amb es serradís i alguna que altre aroma de vomitera: així de finet era aquell dendelet des carrer de Ses Moreres que s’estimava més anar a n’Es Diari a escriure cròniques de futbol o més picants, de les que a vegades feien enfadar els capellans…

Passava els estius a Cala Figuera on jugava amb els seus amics en Jaume, na Paquita, en Joaquinito, i també amb en Proel, es ca d’en Biel es mariner des Club Marítim, i solia sortir a calar xerxes amb un pescador pacient i bondadós com en Pepe Rodò i li agradava asseure’s amb ell al moll quan les cosia sota la mirada protectora de na Milagros, una madona d’allò més acollidora.

Quan a les dotze en punt passava sa motora d’en Gori amb el seu tap tap tap inconfusible, anava a n’es moll de llenya de Sa Lliga a fer veure que nadava però en realitat el que més li interessava era fer sotes a ses al•lotes, que havien baixat amb el Melis d’en Facundo (això de pujar era una altra història: més d’una vegada s’havia d’empènyer)… El nadar, el que es diu nadar, ho deixava per les carreres oficials de crol al Club Marítim amb es germans Barca i en Nico de can Gabino, on es sentien precursors de n’Spitz i en Phelps…

Malgrat tanta vida marinera, no li va agafar afició a navegar més enllà d’anar a s’altra banda amb sa barca d’en Reynés, on el seu avi en Quicus de sa Farinera tenia sa caseta de Montserrat i es conco en Diego, es Jutge, la Bonanova a Cala Rata. I és que ell s’havia adonat que la mar té la desagradable mania de moure’s, el que li donava mal de cap, una autèntica tronya, que diria sa mare…

Tot açò feia, amb l’aversió al gin, la por als cavalls, la manca d’afició navegadora, el mal en els bessons que li provocaven aquelles avarques sense talonera, que tingués, com us he dit, seriosos problemes d’identitat que venien d’enfora, de quan pels carrers de Maó els al•lots jugaven a mèrvels i ell no entenia res de res perque ho feien xerrant anglès, que si “esquics” “plis”, “estonx”, “nóquel”, “estop” i demés, i ell havia triat el francès a s’escola, perquè li havien assegurat que amb la llengua de “L’amour” es posaria ses botes amb ses al•lotes… Però prest s’adonaria que només lligaven els qui rallaven anglès i tenien poca son, cotxo i quatre peles per anar a Sa Cova. N’Oliaigo, que també era al•lèrgic a la vida nocturna, de nou amb orsai…

L’assumpte és, per fer-ho curt, que totes aquestes lacres identitàries feien que n’Oliago quan s’aixecava als matins es mirés al mirall i li demanés:

-Mirallet, mirallet, és de ver que n’Oliaiguet mai serà un bon maonès?

Però el mirall no li contestava i tot i que ell se sentia incapaç de viure a un altre lloc que no fos Maó i de sentir-se una altra cosa que maonès, ell que necessitava baixar al port cada dia de la seva vida, ell, qui cercava “cares de Maó” quan era fora, i per això el companys de viatge es reien d’ell, ell, qui menjava cócs, brou i bullit i quan podia, arròs de la terra, i a l’estiu oliaigo, naturalment, perol de peix, aubergínies farcides, dolces, xinos i pera fina, ell, que de fillet i aprofitant que llavores ningú no tancava ses portes, havia jugat a fer pestellet i a endur-se ploms i estores amb en Jaume, un amic que anys després arribaria a general, ell, que més tard, a sa mili, se’n va anar voluntari a s’illa de Cabrera perquè li recordava es port de Maó, ell, que els seus viatges mai podien durar més que deu dies perquè s’enyorava de Maó, ell, dic, ¡mesquinet n’Oliaguet! que se sentia trist, desarrelat com un peix fora de l’aigua quan no era a Maó, resultava que no podia acabar de ser un bon maonès…

Va començar a anar-se’n de viatge quan arribaven ses festes de Gràcia perque li semblava que no vibraria prou, com els altres que beuen pomades i es posen davall es cavalls i els fitoren amb perillosa passió identitària, estava segur que el descobririen com impostor i l’assenyalarien amb el dit. Sabrien que ell mai no ha jugat a mèrvels, ni ha donat la volta a s’illa amb amigots dins un llaüt, ni mai no ha anat a cercar esclata-sangs, ni mai no ha tingut una colla d’amics amb samarretes pintades per anar plegats de pomades a ses festes, ni tan sols no ha anat mai a romandre a Es Murtar…

Estava desesperat quan un bon dia va sonar el telèfon i va sentir una veu dolça, que li va semblar d’una fada, que li deia:

-Oliaigo, Oliaguet, et faria il•lusió pujar a la balconada de Dalt la Sala, dir quatre parauletes i cantar amb jo “Es Mahón”?...

Va quedar embadalit, com si veiés el geni de n’Aladino sortir de l’auricular.

-Que si em fa il•lusió? -va contestar-. Tremolau, dracs, que ara sabreu el que és un maonès de debò!!

I així va ser com aquell al•lotet prim i rosset, fet ja un calb venerable, es va convertir per fi en un bon maonès que ja podia proclamar sense complexos que, al contrari del que deien els ignorants i els envejosos, Maó no és una vila morta sinó una ciutat preciosa, amable, noble i acollidora.

Per fi va poder cridar als quatre vents que se sent molt orgullós de ser maonès i d’emocionar-se intensament contemplant, des d’aquest boínder damunt del penyal que és la ciutat de Maó, el seu perfil reflectit a les aigües del port com a regalims de sentiments, història i reptes de futur. I ho deia amb coneixement de causa perquè amb la seva dèria viatgera n’havia conegut molts de ports, badies i fins i tot fiords.

Pot ser que siguem més flemàtics que amants de la disbauxa, fruit tal vegada de s’herència anglesa, tan important pels maonesos, però açò no és fredor ni distància, a la fi tots hem anat a les mateixes escoles i anem al mateix hospital quan esteim malalts per compartir renous de panxa i oloretes identitàries, i sempre ens ha agradat estar junts, prescindint d’orígens i nivells socials, trobar-nos pel carrer, fer sa xerradeta… Maó es la ciutat més interclassista que conec, va dir n’Oliago, encara que els darrers temps hagi estat una mica endormiscada, contagiada del desconcert creat per la deriva d’un món trasbalsat.

Se’ns critica per ser molls, poc lluitadors, acomodaticis, perquè diuen que ens conformem “amb una cosa que estigui bé perquè pel que és Maó ja n’hi ha prou”, en tost de ficar-li velocitat de xaloc amb canal, però açò és prudència, no necessàriament paràlisi i hem demostrat fefaentment al llarg de la història que ens sabem moure i relacionar-nos, crear institucions com sa Càmara de Comerç o es Foment de Turisme, avui injusta i il•lògicament postergat, empreses com l’antiga Industria Fabril Mahonesa o l’Anglo Española de motors, els portamonedes de plata que tan bé ens ha contat en un llibre S’àvia Guideta, i més endavant, les sumadores, la bijuteria, el calçat o la indústria del formatge.

I avui que s’han posat de moda ses ginebres amb cobrómbol i demés delicatessen, fins i tot vàrem ser pioners en innovació coctelera, primer amb sa pallofa, gin amb una clovella de llimona i una esbrufadeta de sifó, autèntica precursora de sa pomada, aquest invent tan bo i saludable que hi ha llocs que no el venen als bars sinó a les farmàcies!!... I després, quan un intuïtiu cambrer de Sa Lliga, allà pels anys seixanta, va posar una cabeça d’alls dins un got de whisky perquè un turista anglès, que segons sa legenda es deia Richard Kane Jr., era vermell de cara, roegava prunes de neversó i anava una mica mèrval, li havia demanat precisament “One whisky with ice, please”…

Però no tot són anècdotes, també en sabem de crear institucions culturals com sa primitiva Societat Maonesa que es reunia de tertúlia amb els britànics, lluny de s’Inquisició espanyola, aquí a la vora, als imponents casals d’Isabel II, llavor de s’Ateneu que vindria, i on n’Oliaigo en passaria un grapat d’anys ajudant a fer pàtria cultural, l’única que reconeix, i que tot i el mal temps que vivim per la lírica, encara sostenim, ara per primera vegada comandat per una dona, una maonesa tan il•lustrada com agosarada… Pioners també en feminisme actiu som els maonesos!!

La meravella des Teatro Principal on “en primer” s’estrenaven les òperes abans que al planeta terra, els Amics de s’Òpera, reflex, com l’entitat degana s’Orfeó i Joventuts Musicals, d’una ciutat profundament melòmana i amant de la cultura.

I és que n’Oliago Pons havia comprès per fi que aquests eren els signes d’identitat que valien realment la pena per damunt dels altres merament folklòrics. Ja no li importava tenir por als cavalls o no haver fet la volta a s’illa, o no dur avarques els estius, o no haver anat a romandre enlloc, o preferir un bon vinet a n’es gin, i va voler demanar als seus paisans que facin ciutat anant de compres, per molt temptadores que siguin fora, que vagin de tapes per sa ciutat, de passeig pel port, que vagin també al metge a la seva ciutat, faltaria més, que assisteixin a actes culturals, que recuperin el goig de la passejada d’abans, l’ep aquí, la conversa enriquidora, l’afecte de conciutadans i amics, anem tots al carrer, ens hem de cercar uns als altres com abans, feim pujar la ciutat entre tots.

Maó es una ciutat única pel seu majestuós port i per la seva història, cruïlla de civilitzacions, i ara amb tota la seva diversitat de costums i colors, i amb una llengua pròpia, aquest preciós català amb cantarella dolça que rallam a Maó lluny del heavy metal d’altres indrets, i que a n’Oliago li agradaria que tothom estimés i rallés amb naturalitat i orgull, tot i que li sembla bé que els que vulguin li diguin en tost d’Oliago, “n’Aceite y Agua Pons” perquè té molt clar que tots els que treballen i estimen Maó, rallin el que rallin, tenguin el color que tenguin, són igualment maonesos i sa diversitat mereix un respecte d’allò més escrupolós.

Hem de posar el nostre granet d’arena perquè Maó sigui un espai públic modèlic, per la gent, amb uns serveis socials dignes i eficients, en uns moments durs en què molts maonesos ho estan passant malament i per tant són més necessaris que mai. N’Oliago li va demanar a la seva fada que faci els possibles i els impossibles per mantenir-los i millorar-los, que no escolti, com n’Ulisses, els bojos cants de sirena, avui de moda arreu del món, que indueixen a rebutjar allò públic com a sinònim de malgastament, i a ficar el dit dins l’ull dels ciutadans seguint les ensenyances d’un desgavellat entrenador de futbol.

També va dir que li agradaria un centre de la ciutat peatonitzat i sense obstacles, -“que polit està, sense cotxes, es meu carrer de Ses Moreres!” -va exclamar n’Oliago-, i un port sense tràfic almenys es fosquet, amb al seu ascensor per fi en marxa i de ser posible, estèticament retallat, i amb bons aparcaments dalt, perque ningú, gran o petit, vàlid o invàlid, no es vegi impedit a baixar-hi, passejar i poder-hi sopar sense fums ni renous, amb zones per als pescadors de canya, ¿per què no?, quants cabots no va pescar amb caragolí n’Oliago segudet al moll!!, amb regates de snipes, o el que es diguin ara, com abans, com sempre, organitzades per un Club Marítim renascut…

N’Oliaigo va dir finalment que ser maonès potser no sigui el més gran que li pot succeir a algú, de fet no ens agrada bravejar d’açò o de l’altre, però sí és el que ens dóna sa serenor i sa certesa de sebre qui som, d’on venim i del deure que tenim amb els que vindran darrere, que ho hem de traduir amb la voluntat cívica d’anar endavant sense perdre el nord, conservant i millorant una ciutat realment “hermosa” perquè ho és, no tingueu por de proclamar-ho arreu del món, i “galante” perquè vol que la generació de la seva néta n’Inés i el seu amiguet n’Héctor s’hi trobi tan, tan a gust i amb tant d’orgull como l’avi Oliaigo .

I ara prou de xerrameca, ja podem anar de trot amb n’Oliago, tancar el seu cercle màgic que hem obert fa una estoneta as Carrer de ses Moreres, prendre pomades tots plegats, sense engatar-nos, sa moderació ha de seguir sent una virtut maonesa, i així fins i tot n’Oliago en farà una excepció -encara que sigui amb whisky amb alls!!-, “fer manetes” amb qui pugueu, cantar “Es Mahón” i gaudir de sa nostra meravellosa ciutat. Anem de festa!!

Gràcies de cor, batlessa, de part de n’Oliaigo, per haver-lo armat cavaller maonès.

Visca Maó i ses festes de Gràcia!!

Haberlas, haylas

De los múltiples e-mails recibidos a raíz de la publicación, el pasado viernes, en El País de mi tribuna "Nostalgia de las bellísimas personas" (mi agradecimiento a todos ellos), destaco la frase de un viejo amigo de quien no sabía nada desde hacía más de treinta años: "Fuimos felices en un mundo triste y parece que vamos hacia un final triste"...

Y me he acordado de cuando lo conocí, en los inicios de nuestra cerrera universitaria, años sesenta ¡del pasado siglo! Éramos jóvenes airados contra el estúpido régimen que manipulaba nuestras vidas y conciencias pero realmente felices por nuestra propia juventud y descubrimiento del mundo fuera del parapeto familiar, y por nuestas perspectivas personales y profesionales. Sabíamos que tarde o temprano llegaría la democracia y el mercado de trabajo era más que prometedor, como así fue.

Vivimos años de vino y rosas, encantados de habernos conocido y disfrutando de nuestra condición de europeos y ciudadanos del Estado de Bienestar que habíamos ayudado a crear. Creímos en el progreso incesante de las instituciones democráticas, en la instauración de una real y efectiva igualdad de oportunidades, en la laicidad, en las virtudes cívicas que despertaríamos en nuestros hijos en colaboración con la escuela...

Hoy, en fin, ¡para qué evocar una realidad que nos deprime! Quizás no todo esté perdido y podamos evitar lo que teme mi amigo, un final triste a todo un sueño de progreso. Para ello tenemos que buscar como zahoríes a las bellísimas personas que pueden sacarnos del marasmo y hacer que cunda su ejemplo. Haberlas, haylas, seguro.

Catecismo en mano

Una de las grandes sorpresas (desagradables) de la legislatura es la deriva  del ministro de Justicia Gallardón, uno de los conservadores hasta ahora con mejor imagen del país, que se ha destapado como un integrista asilvestrado que primero defendió lo indefendible (DÍvar) simplemente porque era manejable para sus planes de reorganización de la Justicia y ahora con su propuesta de obligar a dar a luz a las madres de fetos con graves malformaciones, en una demostración palmaria de lo delirante que puede llegar a ser legislar con el catecismo en la mano.

A partir de ahora y para que los señores obispos estén tranquilos con "el respeto al valor sagrado de la vida" volverán a nacer niños con espinas bífidas, una delas malformaciones más frecuentes, que después de unos años-pocos- de indecibles sufrimientos y múltiples intervenciones quirúrgicas morirán a una edad temprana dejando tierra familiar calcinada a sus espaldas. El señor Gallardón está convencido, como los señores obispos, de que el sufrimiento enaltece y por tanto es necesario "socializarlo", cuando en realidad degrada y embrutece y sólo es "noble" cuando se asume voluntariamente. Tal y como permitía la ley anterior.

¿Cuándo se gripó el país?

Quizá sería mejor preguntarse cómo, pero la pregunta que Vargas Llosa se hacía, creo que en "Conversaciones en la catedral" sobre "cuándo se jodió" Perú, es de urgente respuesta en nuestro país sobre todo para que no vuelva a repetirse una situación así...Si es que logramos salir de ella.

El prontuario de los actuales gobernantes es claro: la culpa es de Zapatero y, por extensión, de esas diecisiete autonomías/ reinos de taifas que etcétera... ¿Zapatero? Es obvio que fue un gobernante liviano, insustancial, cuyo optimismo antropológico le llevó a ignorar (y por tanto agravar) una crisis de proporciones apocalípticas. "Cero patatero", pues, como gobernante, cuya principal misión es prever y anticiparse a los problemas. Pero el ingenuo ZP no tiene la culpa de una crisis de gran complejidad y novedad, que no tiene nada que ver con las conocidas hasta ahora. Es una crisis global, universal que tiene su origen en las medidas desregulatorias de la actividad financiera que empezaron a tomarse en la época Thacther / Reagan y que continuaron con Bill Clinton, la Tercera Vía laborista británica, etcétera, y que en España se ha agravado dramáticamente por su coincidencia con la explosión de la burbuja inmobiliaria ( Ay, aquella Ley del Suelo de Aznar).

Por eso no se ha resuelto en un pis pas como llegó a creer el núcleo dirigente del PP que pensaba que con sólo desaparecer Zapatero y presentar unos gobernantes "con cara y ojos", desaparecería la presión sobre las cuentas del Reino de España. Pues va a ser que no, y los tiempos del crujir de dientes se van a prolongar para desgracia nuestra. Y tampoco parece que hayan menguado las improvisaciones gubernamentales que tanto se censuraron a ZP.

En cuanto a las autonomías y la imposibilidad de gobernanza con diecisiete reinos de taifas, basta referirse a tantos Estados federales (Alemania, sin ir más lejos, o E.E.U.U ) que funcionan razonablemente. Otra cosa es que algunos de nuestros califas (Camps, Matas) hayan tenido delirios de grandeza incompatibles con el buen gobierno y otros ( Chaves, Griñan) hayan favorecido descaradamente el clientelismo y la corruptela.

Lo que es cierto es que los tiempos del "Y tú más" deberían pasar a mejor vida: las culpas están demasiado repartidas.  

Vuelta a Cabrera

Publicado en "Util" julio-agosto 2012

Aprovechando un viaje a Palma, vuelvo a Cabrera después de cuarenta años. La emoción me embarga, no en vano pasé dos meses felicísimos en aquella isla ejerciendo de soldado-médico, y siempre había querido regresar. Y esperaba encontrarla, como así fue, exactamente como la dejé en aquellos lejanos setenta del pasado siglo, incluido mi aposento en el botiquín paredaño con la cantina de los cubatas. No en vano el archipiélago de Cabrera es actualmente Parque Nacional.


En mi segunda estancia (voluntaria, la primera había sido forzosa), aún vivía Franco y no se me ocurrió otra cosa que aparecer por allí con una revista subversiva bajo el brazo, la mítica “Cuadernos para el diálogo”. Se me acercó el teniente, jefe de la guarnición, mirando fijamente la revista. Tierra trágame, esta vez te la has cargado, pensé…

-¿Es el último número?-me preguntó con una mueca ansiosa.

-Siiií…-musité con patente acojono.

-¿Me la puedes dejar?

Bien, hasta aquí la anécdota. Aquel joven militar con quien acabé fraguando amistad, resultó ser próximo a la más que subversiva UMD (La Unión Militar Democrática, que ponía de los nervios a Franco) y estaba allí poco menos que desterrado, lo mismo que muchos de los soldados por cuya salud yo debía velar. Antes de ello, siglos antes, diez mil soldados franceses prisioneros de las guerras napoleónicas fueron abandonados a su suerte en la isla, comiendo lagartijas negras para acabar muriendo de sed e inanición en una de las páginas más sombrías y vergonzosas de la historia militar.

Ahora, en pleno marasmo económico, con la banca española recién rescatada y con la prima de riesgo desbocada, me encuentro sentado en el muelle del puerto de Cabrera, lo mismo que cuarenta años atrás, ajeno a todo, observando maravillado aquel paraje que, desde el castillo restaurado parece levitar fuera del tiempo. Me veo joven, con pelo y nada preocupado por la próstata, pescando, leyendo, estudiando, yendo con el payés Juan Vidal, con cuyas hijas departo ahora en la cantina que regentan, a cazar conejos a la Conejera (cazaba él, yo miraba para otro lado, aunque participaba del guiso posterior sin remordimientos), o navegando de buena mañana en la barca de Lázaro el pescador…

Sentado en el muelle de la bellísima rada (un paisaje que me transporta a la Menorca de mi infancia) pienso en la estupidez crónica (¿irreversible?) de la raza humana enfrascada en un torbellino de absurdas necesidades que ahora no puede pagar. Hoy como entonces, volvería a pedir Cabrera como destino, aunque, como entonces, me llamaran loco.

El triunfo del tiqui-taca

Publicado "Diario Menorca" el martes 3 Julio

Mi infancia son recuerdos de un patio de mi casa en el que la radio desgranaba triunfos del Real Madrid y derrotas de la Selección Española… Así eran las cosas, con la única excepción del gol de Marcelino a la entonces pérfida URRSS (también los europeos circundantes eran pérfidos entonces), y de las ligas de Helenio Herrera al frente del Barça. De derrota en derrota hasta la nada final cuando la Selección era conocida como la de “la Furia Hispana”, cualidad que nunca vi por ningún lado, sino mas bien una resignación ovejuna a la implacable eliminación en cuartos.


Me acuerdo de esas casi olvidadas miserias cuando veo a Sergio Ramos dando pases de toreo con un capote en el césped de Kiev y/o la imagen en la red de Ballotelli, torso desnudo, perseguido por un toro bravo… Nada que ver con la realidad, porque de ninguna manera ha sido un triunfo de la “casta” o de la “furia” sino de una alta escuela futbolística basada en el toque y rápida circulación de balón, con jugadores bajitos e incluso enclenques pero dotados de una misma idea futbolística (no digamos cuál para no ofender) que ha sido y es la admiración del mundo.

El llamado tiqui taca que ha dado el triunfo a La Roja y que hasta hace poco aburría a los amantes de un fútbol más directo y racial (de nuevo el malentendido) es la quintaesencia del fútbol siempre que se acompañe de profundidad y su consecuencia, el gol, pero para que el círculo virtuoso se cierre necesita de la colaboración de un rival que quiera estirarse, jugar, justo lo que ayer intentó la desdichada Italia. Cuando el otro se encierra a cal y canto en su área, el tiqui taca se convierte en algo soporífero por su reiteración improductiva.

Afortunadamente para el fútbol y para la prima de riesgo depresiva de la afición española, Italia quiso jugar y salió trasquilada… pese a que España jugara sin “nueve” clásico, debate zanjado. Pienso que la idea de del Bosque es desgastar al rival con el toquiteo para abalanzarse sobre él cuando está mareado de tanto perseguir sombras. Sea como sea, bien por el técnico salmantino, templado y educado como los entrenadores que nos gustan. Enhorabuena a todos y viva la alegría del fútbol. ¡Qué lástima que no cotice en Bolsa!

Expectación

Falta una hora para el magno acontecimiento que tiene en vilo a dos países, Italia y España. Un amigo mío madrileño, físico nuclear, me dice que va con Italia "porque lo que ahora menos necesita nuestro país es un chute de nacionalismo". Y puede que tenga razón: inquieta la profusión de banderas que ven en las calles de una ciudad mediterránea, isleña, poco dada a manifestaciones patrioteras, y no digo nada si uno imagina lo que estará ocurriendo ahora en la España profunda.

-Pues no le iría mal al país un chute de optimismo, una alegría inocuna entre tanta zozobra-le contesto.

Y así entre reflexiones me entero de que vamos a jugar con un "falso 9", es decir sin atacantes natos. No sé si saldrá bien. Al Barça, cuyo modelo imita la Selección, le suele salir la táctica...Porque está Leo Messi. Del Bosque sabrá lo que significa pasar de héroe a villano en hora y media si la cosa no resulta. Ojalá acierte. Veremos dentro de un rato.

Sólo falta Pepe Isbert

El grado de deterioro de nuestra democracia queda perfectamente plasmado en el chusco evento del  anunciado trasplante a España del macrocasino de las Vegas. Sólo falta nuestro entrañable actor Pepe Isbert para plasmar en pantalla un esperpento tipo "Bienvenido Mr. Marshall", por el que se nuestra esntusiasmada la muy bizarra Esperanza Aguirre que se ha declarado dispuesta a cambiar la Ley del Tabaco y lo que haga falta ( tasas de edificación "especiales", cotizaciones "sui generis" a la seguridad social, etcétera son algunas de las "razonables" peticiones de los inversores) con tal que el americano desembarque en Madrid. Ya veremos lo que le ofrecen los catalanes, también deseosos de que el maná ludópata se derrame cobre el Principado.

Leyes a la carta para "generar puestos de trabajo". ¿Todo vale? ¿También subvertir las leyes democráticas de un país? ¿Soberanía del pueblo? ¿What is that?

El saludo de la Reina

Mi declarada anglofilia se ha visto hoy relanzada con la contemplación de la fotografía de la Reina británica saludando cordialmente al ex jefe del IRA Mc Guinness con motivo de una visita real a Irlanda del Norte. Y es que el sentido práctico de los ingleses sólo es parangonable a sus convicciones democráticas, las más antiguas del mundo.

Mientras tanto aquí en España ruge la marabunta cada vez que se intenta dar un paso de acercamiento al mundo abertzale una vez terminada la violencia de ETA. Donde los ingleses entendieron perfectamente lo obvio (es bueno para el país que dejen las armas y quieran hacer política), aquí no hay manera: leña al mono, Otegui en la trena, ilegalizarlos de nuevo con cualquier excusa y volver a empezar.

Y pensar que prefirieron Gibraltar a Menorca...

Cinco minutos con Mario

Mes de junio, mar en calma, temperatura agradable con ligera brisa del noreste. The Golden Farm, la gran casona de los Delás en la ribera norte del puerto del Mahón, ¿cómo resistirse al tópico del "marco incomparable"? Sólamente hay que añadirle el factor humano, ¿buena compañía? Espléndida, amigos y conocidos de siempre con algún pespunte foráneo y un invitado de postín: ni más ni menos que el Nobel Mario Vargas Llosa que visitaba por vez primera Menorca.

En una fiesta lo más normal era quedarse con las ganas de saludar al escritor o tener que conformarse con un saludo protocolario y más o menos distante. pero hubo suerte porque el bloguero tuvo sus cinco minutos de gloria al lado de Mario, que en un momento determinado se quedó sin marcaje y así nos quedamos los tres (Patricia, la tía Julia  también estaba allí departiendo como amigos de toda la vida. Hablamos de amigos comunes escritores, de la  opuesta idiosincrasia de mahoneses y ciudadelanos, del diario El País y del arriesgado hallazgo de un libro suyo en La Habana ("Los cuadernos de don Rigoberto"), y cuando iba a hablarle del Ateneo de Mahón, de lo mucho que le gustaría conocerlo, fuimos llamados a la mesa. Se rompió el hechizo, pero queda el recuerdo indeleble de una noche mágica en The Golden Farm.

Pero habrá otra ocasión, reconoció que Menorca lo había seducido. Y él es curioso. Volverá. Salud, Mario. 

Se busca a los malvados

Publicado en "Diario Menorca" el sábado  9 de junio

31-V-12


Entre las variopintas delicias de lo que he venido a llamar “abueleces” está la de ir buscar a los nietos al cole a las cinco de la tarde bajo un sol de injusticia. ¡Qué cara de satisfacción pones!, te dicen, y tú sonríes para no contradecirles, porque ya se sabe que un abuelo disfruta siempre en el ejercicio de sus funciones. Para qué explicarles que no es tanto satisfacción como congestión. Menos mal que ya termina este cáliz calorífico de la hora taurina, la sobremesa volverá a ser para la siesta, y abuelos y nietos retozarán bajo el ullastre.

2-VI-12

Para quien acostumbra a ver un par de partidos por semana de la Premier League, más el del Barça, más el ratito en el que el Madrid no gana el suyo, no resulta fácil combatir el mono que le provoca el fin de la temporada regular. En este sábado de lenta digestión de la langostada que nos han ofrecido JS. el anfitrión y SM. el artista arrocero, las horas parecen detenidas en la cruceta del travesaño…

3-VI-12

Primer baño de la temporada en S’Arenal en una mañana que amenaza lluvia pero que mantiene el agua de la concha como una bandeja de plata. Lectura reposada de “Ningú no pot enganyar els morts” la última novela (y la más lograda, a mi juicio) de Josep María Quintana en la que, además de una concienzuda lección de arte contemporáneo nos mete bajo la piel de un pintor menorquín cuyos avatares llevan de Fornells a París y Nueva York, pasando por Mathausen, sin un deje de nostalgia por su patria chica… Hasta la catarsis de su regreso, cincuenta años después. JMQ se está convirtiendo en un exquisito especialista en novela histórica, a la que incluso sabe darle gratificantes pinceladas eróticas, y un final tan brillante como desolador…

4-VI-12

Mayoría clara de padres que optan por la enseñanza vehiculada por la lengua vernácula. Es, a mi juicio, y siempre y cuando se garantice un correcto aprendizaje del castellano, la mejor manera de compartir además valores cívicos: rechazo de violencias, solidaridad, igualdad de oportunidades, respeto a las instituciones, relativización de pertenencias patrióticas y religiosas…

Aspiro a que mi nieta domine y use con naturalidad el catalán de Menorca de su abuelo y el castellano de sus abuelos navarros y aragoneses, y estoy convencido de que ello es mucho más fácil (y natural) a través de la enseñanza vehiculada por el idioma propio del lugar en el que se vive. Ojalá nosotros hubiéramos tenido la oportunidad.

5-VI-12

Hace unos días nos dejó Antonio Salom, un casi centenario con quien coincidí muchos años en las juntas del Ateneo donde llevaba las cuentas y nos avisaba de que si caía una inspección iríamos todos a la cárcel… Luego lo veía esporádicamente en mi consulta (los años respetaron sus ojos y la lucidez preservó su mirada) y de vez en cuando por la Explanada donde invariablemente me mostraba su sombría visión de la sociedad actual. Estaba harto de tanta inmundicia que él, una bellísima persona de las de antes, no podía comprender.

Al hilo de don Toni, también experimento una cierta nostalgia por una sociedad en el que el bien y el mal estaban identificados. Hoy, sin más categorías que las del éxito o el fracaso, el mal se hace poroso, inaprensible y no acertamos a enmarcarlo, como somos incapaces de definir hoy al antes perfectamente identificable gángster, hoy diluido, indistinguible de los pícaros que en nuestro país son comprendidos y, en ocasiones, votados masivamente en las urnas.

Volver a identificar y desenmascarar al Mal es hoy tan crucial como cuadrar las cuentas públicas. Sin ciudadanos honestos y por tanto fiables, prudentes, solidarios, sin rescatar lo esencial de las antiguas bellísimas personas (también eran pulcros y piadosos, hoy día sería mucho pedir), no es posible construir ningún entramado social capaz de generar confianza para salir del marasmo…

6-VI-12

No se merece el Sporting Mahonés ese vodevil. Ni se entiende después de un proceso electoral abierto y con todas las bendiciones oficiales. Triste sino el de un club odiado por sus progenitores y cuarteado por sus hijos…

Tampoco se entiende que el Govern no reparta con justicia los fondos de la consellería de Deportes y menos aún que ningunee al soberbio Menorca Basket, un milagro capaz de renacer de sus cenizas una y otra vez.

Como rezaba una carta al director de Es Diari, la próxima vez que nazca quiero ser mallorquín.

7-VI-12

Peculiar y magnífico el artículo publicado ayer conjuntamente en El País por un ex ministro del PP, Josep Piqué y un ex ministro socialista, Jordi Sevilla. Y es que ante una situación de emergencia nacional como la que vivimos necesitamos consensos como los de los Pactos de la Moncloa, si no un gobierno de concentración, que también lo piden algunos, sí un amplio pacto de Estado sobre cuestiones cruciales que tarde o temprano vamos a tener que afrontar como país. Acuerdos, acuerdos, acuerdos, que diría el brillante periodista de La Vanguardia Enric Juliana (imprescindible su libro “Modesta España”.RBA editores). Y más Europa, mejor articulada, con primacía de la política sobre la economía. En fin, estaremos atentos bajo el ullastre. Bon estiu a tothom.

Piedras, diseño, bongos… Verano

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 2 junio


18-V-12


Prófugos del estruendo callejero nos recluimos en el hotel de Cáceres donde ¡cómo no! nos encontramos con una pareja de menorquines (viejos amigos a los que apenas vemos en Mahón). Acabamos de llegar de Plasencia, ciudad señorial y silenciosa por la que no te cansas de deambular. Sus calles medievales, su inigualable parador, son dignas del subyugante lugar del que venimos, antes de atravesar el valle del Jerte con sus cerezos en fase de maduración (si el blanco níveo de la floración es legendario, no le van a la zaga esos tonos rojizos entre un verdor feraz), nada menos que el Monasterio de Yuste, lugar de retiro del emperador Carlos V.

Desde luego, la gente guapa siempre se las ha apañado para vivir bien. Yuste es paz y belleza ambiental sublimes, pero también se advierte sofisticación en los aposentos reales, con el sillón articulado para que don Carlos reposara su pie maltrecho por la gota úrica, la ventana de su dormitorio abierta al altar mayor de la iglesia, para que el emperador pudiera oír misa desde la cama, la hermosa sala de audiencias con sus vistas al monte florido…

Pero quería hablar del hotel adonde nos llegan tambores lejanos de la orgía sonoro-etílica que tiene lugar un par de calles más allá. Viajar es hoy transitar por “no lugares”, aeropuertos indistinguibles en cualquier lugar del mundo, hoteles miméticos, cocinas sofisticadas pero todas parecidas en su pijotería, operarios con cresta y vestidos marcialmente de negro… Diseño, diseño, diseño. Como esas duchas indescifrables en las que te quemas o te hielas aunque eso sí a través de un pincel de agua que invariablemente inunda el suelo porque al genial diseñador se le ha ocurrido poner sólo media mampara. Pero bueno, chapotear luego en el suelo fortalece los tobillos, será por eso. También se las traen esos grifos de varilla que pasan inopinadamente del chorrito prostático al chaparrón tan inclemente como la musiquilla militar que suena inopinadamente al aterrizar el avión low cost…

19-V-12

Último día de hiperbotellón (lo de macro se queda pequeño), penúltimo nuestro en tierras extremeñas. Tras visitar Mérida, la ciudad menos atractiva de las cuatro, sólo apetecible por sus maravillas romanas, sorteamos en Cáceres la zona de máximo peligro para dirigirnos a la Avenida de España, un auténtico laberinto de bares de tapas… de diseño, algunas memorables y todas a un precio más que razonable ( 3-4 euros). La ciudad, festival aparte, vive en la calle, las alegría es contagiosa y te hace olvidar la riada de pavorosos augurios que pululan por los medios de comunicación.

20-V-12

Hoy es el día, me digo al despertar, las hordas habrán levantado el campamento de guerra, disfrutaremos de un desayuno en paz en la Plaza Mayor. Vana ilusión, resiste una aldea gala golpeando frenéticamente unos bongos; apenas se tienen en pie pero bailan y bailan incluso con sus bebés a cuestas. Juro en arameo mientras esperamos a una amiga jurista que nos va a mostrar el magnífico palacio de justicia.

Visita guiada a la ciudad, maravilla de los aljibes árabes y palacios majestuosos aún ocupados por los nobles y eclesiásticos (el obispo vive en uno de ellos, estoy a punto de levantar la aldaba para saludarle como escribidor episcopaliano, pero lo dejo correr, igual me da con el ibi en la cabeza), paseo cadencioso un tanto frustrado en parte por los tenderetes festivaleros que aún emiten una música que en aquellos lugares resulta doblemente chirriante.

Vuelta en tren (cuatro maravillosas horas para el lector, una pesadilla para los extremeños: tiene razón su presidente Si tens collons) a un Madrid desapacible por la lluvia y áspero por su permanente bronca política. Pero nada puede afectar al viajero reconfortado por la belleza atemporal de las ciudades y campos visitados. Ni siquiera la inminencia del lunes.

24-V-12

No quería referirme a la rabiosa actualidad de la que está cayendo en estos últimos dietarios de la temporada, pero no puedo permanecer indiferente a un par de aspectos especialmente lacerantes: la crisis de Bankia en la que nadie parece tener responsabilidad, ni tan siquiera el deber de una explicación, a pesar de que nos va a costar un riñón a todos, y la espeluznante caradura del presidente del Consejo del poder judicial y del Tribunal Supremo Carlos Dívar, quien considera que tampoco tiene que dar explicaciones sobre sus curiosos viajes de trabajo, veinte fines de semana a Marbella en hoteles de lujo, alquiler de coches Mercedes y cenas para dos en restaurantes de lujo…

Si el asunto de la cacería regia en Boswana nos pareció grave por el plus de ejemplaridad que se le debe exigir al rey, ¡qué decir del ex ministro metido a banquero y de las semanas caribeñas del primer jurista del país! En fin…

27-VI-12

Damos comienzo oficial a verano con un suculento arroz en San Adeodato, un paseo por la playa con Inés (si ella encuentra fría el agua, no voy a contradecirla), e inaugurando el ullastre por la tarde de la mano de la escritora Lionel Shriver (“Todo esto para qué” Edit. Anagrama) a quien acompaño por el drama de la enfermedad incurable a través de una comicidad inteligente y reparadora. Ahí está la piedra filosofal de la literatura, o al menos la que gusta al dietarista: con humor todo es más digerible, ¿verdad JA Fortuny?

Low cost, conciertos, ¡Libros!

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 26 Mayo

16-V-12


Bautismo de aire con una compañía de bajo coste (low cost en lenguaje guai, mundializado). Apresurada y quilométrica cola por la que deambula un joven con pelo controladamente alborotado y engominado (la arruga es bella) que se ocupa de escrutar bultos susceptibles de recargo… Hay que acudir desayunados a estos vuelos, no dan tregua.

En el avión, siéntate como puedas y observa: azafatas notablemente menos agraciadas de lo habitual (toque machista insoslayable), azafatos con desorden capilar nada espontáneo, amabilidad precaria y más impostada de lo habitual (“viajáis barato, chicos, no esperéis gran cosa”, parecen decir). Horario de despegue más o menos puntual. Empieza el show: ofertas de periódicos con un ligero recargo sobre su precio en quioscos (“den el importe justo, por favor”), jueguecito de rasca y gana por dos euritos, tienda a bordo (“precios imbatibles, oigan”), tarjetas para móviles por cuatro chavos, radio taxi asegurado por unas monedas.

Ante la imposibilidad metafísica de leer, cierro la novela (“Todo eso para qué” de Lionel Shriver, una escritora que me deslumbró con “La vida después del cumpleaños”), observo el auto sacramental que tiene lugar ante mis ojos, y los azares neuronales, ese flash de la memoria que se cruza inopinadamente con la realidad, me levan a una situación parecida ( es un decir), en otra época, lejana pero que ahora se me presenta nítida en el aeropuerto de Budapest, últimos años setenta, con el régimen comunista en sus estertores pero de cuerpo presente. La espita que ha abierto la compuerta de los recuerdos ha sido un color, el amarillento de los asientos del avión. No sé si la memoria me engaña como de costumbre (embellecemos, pulimos, tergiversamos los recuerdos), pero en aquel tétrico aeropuerto de paredes desconchadas y color indescriptible, quizás ese marrón amarillento que me ha trasportado en el laberinto de la memoria, con sus pasillos festoneados de militares amenazantes y funcionarios escrutadores, viví la apoteosis del régimen delirantemente igualitario, palpablemente fraudulento y liberticida.

Ahora, en el avión de bajo coste vivo una orgía del régimen ganador en la contienda cósmica (“el fin de la historia”, según Fukuyama), el capitalismo descarnado, cutre, obsceno, donde todo tiene su precio. Una periodista en vuelo nos augura un sobrecoste para los más altos, más gordos, menos standart. O quizás billetes sin derecho a asiento, agarrados de un lazo de cuero, como en el inefable coche Melis que nos subía del puerto...

Uno elige Cáceres por su legendario casco antiguo suspendido en el tiempo y en el espacio, una especie de realidad virtual para evadirse de la cruda y agobiante actualidad de las primas de riesgo y cuñadas de déficit, un oasis de paz seráfica, silencio monacal y, a punto del nirvana, cuando cruza el último recodo que da acceso a la mítica Plaza Mayor y se encuentra con una enorme covacha de lona y hierro casi le provoca un desprendimiento de neuronas prematuramente eufóricas. De pronto, retumba estruendosamente un rap…

-Aggg, ¿qué c. es esto?

-Ensayos, señor (cuando la barba blanquea te llaman inevitablemente así).

-¿Un… concierto? (uso la palabra con reticentes pinzas: para mí un concierto siempre será un concierto instrumental de música de verdad)

-¡Es el WOMAD, señor!

-¿El qué?

-Dos días, mañana y pasado, música étnica, señor, sin pausa, vienen chicos de todo el mundo.

-¿Y hoy?, ¿qué ocurre hoy?, pregunto con creciente desesperación ante la magnitud de la catástrofe acústico-etílica que se cierne sobre los incautos viajeros.

- Sólo un poco de ensayo, señor…

Al cabo de media hora tomentosa, se hace el silencio y la plaza recupera su magia. Nos sentamos y pedimos unas tostas con torta del casar, el mejor queso del mundo, o por lo menos el único que prefiero al menorquín semicurado. Y allí en la beatitud de aquella plaza, sentados de espalda a la horrenda cueva de los estruendos pienso en uno de los misterios de nuestra era: ¿Por qué tantos jóvenes confunden música y esparcimiento con estrépito y botellón? Cosas de viejo.

17-V-12

Sentado en la imponente plaza de Trujillo, ante la no menos intimidante estatua ecuestre de Pizarro, el conquistador de Perú, recibo un e-mail de José Antonio Fortuny (bueno me lo hace saber mi cibernética esposa, siempre con la tableta presta) en el que me comunica la inminente llegada a las librerías de su novela “Alehop” que tuvo la gentileza de dejarme leer en rigurosa primicia hace un par de meses.


Observo al Conquistador en su pedestal y pienso en ese otro conquistador, mi amigo JA, capaz de evadirse de la cárcel de su cuerpo con las lianas de la literatura y el humor, y trato de rememorar la peripecia, desopilante y amarga a partes iguales, de los principales personajes de su novela, una pareja de ancianos que piden ayuda a una sociedad despiadada que mira hacia otro lado. Es lo que hay, José Antonio.

Los ojos de la mente

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 12 de Mayo

3-V-12


Día internacional de la libertad de prensa. No está de más recordar lo necesaria, imprescindible que es en una sociedad democrática. Pero casi resulta una filigrana cuando la prensa se debate por su supervivencia, acosada por el mundo cibernético y su cultura de la gratuidad y por la propia crisis económica con su espectacular caída de la publicidad. Siendo realistas, sería mejor celebrar el “día internacional de la viabilidad de la prensa”, tal y como la hemos entendido hasta anteayer, o “día de la supervivencia de los periodistas”, una de las profesiones con mayor nivel de paro. Si la semana pasada hablaba de los animadores versus críticos, hoy un ejército de blogueros amenaza con desarbolar a la profesión periodística y pasar de la elaboración y el rigor informativo a la espontaneidad.

4-V-12

JN es un paciente muy especial. Tanto que, a pesar de los pésimos augurios sobre su visión, jamás perdió la fe en que lograríamos conservar el mínimo infinitesimal con el que hasta hace poco se permitía, ante nuestro pasmo, realizar trabajos de bricolaje. La cosa se puso muy fea pero él, al contrario que nosotros, nunca flaqueó, siempre confió en la medicina y sus especialistas. Tras una intervención complejísima entre varios cirujanos, JN volvió a ver su mínimo que ya no lo es tanto, yo tenía ganas de gritar y dar saltos pero él se mantenía impasible porque jamás había tenido dudas. Mientras le graduaba, ¡ponerle gafas!, me puse a tararear el Going Home del último trabajo de Leonard Cohen…

Ya en casa y todavía conmocionado por la experiencia, repaso un libro recién leído, “Los ojos de la mente” de Oliver Sacks, en el que se hace la pregunta sobre la capacidad visual de los ciegos. Y es que los modernos estudios de resonancia magnética funcional de la corteza visual no muestran ninguna disminución de la actividad en dicha situación, lo que quiere decir que su capacidad de imaginería visual sigue prácticamente intacta y por tanto susceptible de ser estimulada. Seguro que JN hubiera echado mano de ella, pero afortunadamente no le va a hacer falta…

5-V-12

Cautivo y desarmado el ejército guardiolista en la Liga, sólo me interesan la Premier y mi Zaragoza en su espectacular escalada. Me veo en las gradas de la Romareda con mi inolvidable amigo Pichirri (me regaló una corona de muerto cuando me casé con su hermana) contemplando impotentes el declive de uno de los más espectaculares equipos que he visto en directo, los apodados “Magníficos”, aquella atómica delantera de los Canario, Santos, Marcelino, Villa y Lapetra, y luego sufriendo con los posteriores avatares del equipo, con algún que otro descenso. Firmábamos un armisticio cuando el Barça visitaba Zaragoza y ambos nos conformábamos con un empate. También nos juramentábamos contra El Maligno…

7-V-12

Leo una encuesta en Le Monde en la que los votantes franceses explican el porqué de su elección. Entre los de Hollande, un 55% han querido “frenar a Sarkozy” y un 45% simplemente confían más en las propuestas del socialista. En cuanto a los votantes de Sarkozy el rechazo a Hollande (46%) es más débil que la adhesión a su candidato (54%)…

Por otra parte, el 81% de los votantes del comunista Melenchon ha votado por Hollande mientras que del lado de la ultraderechista Marine Le Pen, un 51% lo han hecho por Sarkozy y un 14% por un Hollande, a quien han votado preferentemente profesionales liberales, empleados y obreros mientras las rentas más altas lo han hecho por Sarkozy.

Matices al margen, la elección de Hollande abre una nueva etapa en Europa. Esperemos que sea para bien. Por lo menos cuestionará el actual pensamiento prusiano.

8-V-12

Recibo un email de un joven periodista, habitual tertuliano bajo el ullastre veraniego, que acaba de realizar un stage en la Universidad de Georgetown de Washington y que, de vuelta a Bruselas donde reside habitualmente, me da cuenta de un proyecto suyo contra el desempleo juvenil que ha sido seleccionado para presentarlo al Latinamerican Board de la citada universidad y que ha sido valorado ya por el comisario europeo de empleo de la UE Laszlo Andor. En síntesis se trata de que el consumidor cuando compre pueda redondear hasta una cantidad. Esa plusvalía será igualada por una alianza de empresas, que no de civilizaciones, y la suma de ambas cantidades por fondos europeos, multiplicándose así por cuatro la cantidad inicial. Ese dinero iría destinado a subvencionar becas dignas para jóvenes en la citada alianza empresarial… Una idea tan sencilla como plausible para tratar de evitar el gran drama de perder a una generación de jóvenes sobradamente preparados.

9-V-12

Empezaba con la libertad de prensa, que incluye la panfletaria, tal como la portada de hoy de La Razón, con fotografías de los dirigentes estudiantiles como si fueran delincuentes, y con un mensaje miserable: “Sólo los malos estudiantes protestan…”

Y a todo ello, la derecha nacionalizando bancos… ¿Estaremos viendo con los ojos de la mente, imaginando?

Del intelectual al animador

Publicado en "Diario Menorca" el sabado 5 mayo

27-IV-12


Abrumado por la orfandad en que nos ha dejado el Maestro Guardiola, busco la evasión reabriendo mi casa de citas para referirme al libro “Cultura Mainstream. Cómo nacen los fenómenos de masas” de Frédéric Martel (Edit. Taurus), en el que se expone y desarrolla un aspecto significativo del estado de la cultura. Y es que desde principio de la década de los noventa, las industrias del entertainment ocupan la segunda posición en las exportaciones estadounidenses, detrás de la industria aeroespacial, lo que habla muy a las claras de la importancia estratégica de la llamada “cultura mainstream”, que viene a significar “dominante” o “para el gran público”, en la que los conceptos cultura y entretenimiento se confunden…

Esta realidad, que tan clara tienen los intelectuales norteamericanos, es tan palpable en aquellos pagos que el que no se interese más que por la alta cultura y exprese desdén por la cultura popular dará la impresión de traicionar el espíritu popular y democrático de Estados Unidos. Así son las cosas, por mucho que se enfade Vargas Llosa (y mucho más modestamente el propio dietarista, que ha ido manifestando estos temores durante muchos años en estas páginas y en la tribuna del Ateneo).

Uno de los dramas contemporáneos es la desaparición de la figura del intelectual, como también se extinguirá muy pronto la del crítico, que en el futuro tendrá no la misión de separar el grano de la paja como hasta ahora, evaluando la calidad de la obra, sino su popularidad, convirtiéndose por tanto en un animador… ¿Puede ser por ejemplo popular, mainstream, una película como “Los idus de marzo”, honesta y eminentemente política? Me temo que no mucho y eso que vale la pena. Dirigida por George Clooney no hace concesiones a los valores fundacionales del espíritu norteamericano…

28-V-12

Cara y cruz en Es Diari: Quesería Menorquina logra cancelar el lastre hipotecario de 15 millones gracias a un acuerdo con el Banco Santander. Se trata de un gran éxito de gestión del actual equipo directivo presidido por Paco Tutzó y una inyección de optimismo para los menorquines en una época terriblemente depresiva. Chapeau.

La cruz sabatina es la tasa de paro que en Baleares alcanza ya al 28 por ciento de sus ciudadanos, casi cuatro puntos por encima de la media nacional. Pero si hay un dato escalofriantemente revelador es el número de hogares en que ninguno de sus miembros tiene trabajo, nada menos que un 15’5 por ciento del total. ¿Hasta cuándo resistirá el colchón familiar de solidaridad?

30-V-12

Buena idea la de revitalizar S’Illa Plana a través del deporte náutico. La sombra de S’Illa del Rei es alargada, su ejemplo un estímulo. La iniciativa civil también debe ser decisiva en este caso, sobre todo si cuenta con un buen animador como Alejandre...

1-V-12

Recargo sanitario en los carburantes y recargo de trabajo en los trabajadores de la salud. Nuestra magnífica sanidad pública está basada, en buena parte y esto no suele decirse, en que el hermoso tinglado está montado, entre otras cosas, a costillas de la fiel infantería, mal pagada y peor tratada. O lo que es lo mismo, si se les pagara a los profesionales según su cualificación, responsabilidad y prestaciones, la quiebra del sistema sería inevitable.

Pues a partir de ahora, mayor flexibilidad horaria, incluidos sábados, reducción de días por asuntos propios, eliminación de la libranza después de las guardias (¿de verdad alguien cree que se puede pasar consulta en condiciones después de una toledana noche de guardia?), Por no hablar de las sesiones maratonianas de visitar pacientes como en la factoría de tornillos de Charlot en “Tiempos Modernos”…

Pero es mayo y bajamos al puerto para dar la bienvenida a mi vecino de la columnata de Es Diari Nacho Martín que reabre su legendario “Cachito” con una soberana tapa de “carrilera con flor” a la que le sugiero denominar “Carrillo con peluca” por aquello del gancho, por animar. Salud, viejo camarada en amores portuarios… ¿Brindaremos este verano por nuestro ascensor?

2-V-12

Mi amiga MJ, siempre al quite de novedades en la red, me envía un ilustrativo reportaje sobre los parlamentarios suecos en el que se aprecian sus condiciones laborales: disponen de un apartamento comunitario de 40 metros cuadrados con lavandería y cocina y sin ningún empleado a su servicio. La consigna es clara: “Déjelo todo como lo encontró”. Y hace unos pocos años era peor: dormían en un sofá de su propio gabinete en el Parlamento. Eso debería ser la política mainstream…

3-V-12

El Real Madrid, de nuevo campeón, aunque no de Europa como en el famoso anuncio. Sólido y eficaz ha sido indiscutiblemente el más regular de la Liga y por si fuera poco ha ganado brillantemente en los campos más emblemáticos. ¿Cambio de ciclo? Veremos. Me conformaría con que el triunfo liguero acabara con este infame período de crispación. De momento, enhorabuena cordial y sincera a mis buenos amigos madridistas. Menos cordial y sincera a su animador portugués.

¡No pongáis vuestras sucias manos sobre el Barça!

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 28 Abril

Aunque de pequeño había oído hablar mucho del Real Madrid de Di Stéfano o del Barça de Kubala (¿qué maravilla de las maravillas hubiera acontecido si hubieran jugado juntos en el Barça, el club que inicialmente fichó al argentino?), los equipos que más me hicieron disfrutar del fútbol en sus respectivas épocas fueron el Real Madrid de Butragueño y Michel (con dolorimiento culé, pero con inequívoca admiración futbolera), el Milán de Arrigo Sacchi y el dream team de Cruyff, aunque era un desgavell defensivo, aquel equipo desconocía el equilibrio táctico. A todos ellos los admiré sin reservas.


Hoy ocurre que un equipo casualmente formado por chicos de casa ha triunfado hasta tal punto que, conformando el núcleo duro de la Selección española, ha conseguido no sólo ganar copas de Europa sino éxitos inenarrables ( e inconcebibles hasta ahora) para el fútbol español, nada menos, que una Copa del Mundo. Pero es que no son solamente los títulos, es su espectacular forma de jugar, adueñándose del balón, como si fueran muchachos de cursos superiores en el colegio y pasándoselo de unos a otros con parsimoniosa exactitud hasta hipnotizar al contrario y ejecutarlo con goles de bellísima factura.

Esta pasmosa evidencia es admirada por el mundo entero… Excepto por la cavernícola aldea del jefe Mourinho y sus locos seguidores mediáticos (una parte creo que no significativa del buen madridismo), empeñada desde hace unos años en ensuciar con insidias una asombrosa trayectoria deportiva que ha hecho crecer la afición futbolística en todo el mundo en base a unos inequívocos valores de juego limpio y bonito. Según los mourinhistas y su patético delirio fruto del resentimiento, gran parte de los logros blaugrana serían debidos a una conspiración de estamentos federativos, arbitrales y hasta cósmicos ( Mourinho llegó a hablar de Unicef como parte de la trama), conchabados para hacer del Barça el campeonísimo que es.

Como en aquel famoso artículo en el que Manuel Vicent, desesperado ante la inminente contaminación de la belleza, pedía a su pringoso yerno que no pusiera sus sucias manos sobre el vinilo de Mozart, lo mismo le pediría al coro de conspiranoicos: No pongáis vuestras sucias manos sobre el Barça y las maravillas que ha conseguido con chicos formados en la cantera y con un entrenador de la casa, culto y educado que ha creado escuela de un fútbol diferente y de una belleza sinfónica jamás vista, un logro mucho más importante que los siempre veleidosos títulos.

Gracias, Pep por permitirnos gozar del arte futbolístico durante estos impagables años y mil gracias por hacerlo con una elegancia insólita en el tosco mundo del fútbol. Tu dedo sí señala el camino.

El orden natural de las cosas

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 28 Abril

20-IV-12


Reabro el dietario tras un pequeño receso por acontecimiento familiar (nada menos que una convención de primos políticos tras cincuenta años de lejanía) y, como en el ánfora de Pandora, los males se desparraman y me dejan perdido de desgracias: la desaparición de Luis Guasteví y su porte entre marcial y tierno, produce un nuevo desgarrón en nuestro paisaje urbano y sentimental, se nos va un gran tipo; por otra parte, campan por sus respetos las primas de riesgo fláccidas que no responden al afrodisíaco carisma de Rajoy, los súbditos se muestran perplejos e indignados ante las farras de su cinegético y atribulado monarca, mientras los argentinos hartos de psicoanalizarse se lanzan al filibusterismo financiero...

Habrá que ir por partes. Bien, un amigo me comenta, vía cibernética, que el rey tiene derecho a un revolcón africano, que la caza está regulada y que el viaje no costó nada a las arcas públicas. No estoy tan seguro: el rey es un ciudadano singular, no sujeto a responsabilidad penal por dictamen constitucional y, por tanto, se le puede y se le debe exigir un plus de ejemplaridad. No puede ir por el mundo pegando aristocráticos tiros de forma más o menos subrepticia, autofinanciados o no (¿a cambio de qué?) mientras, en plena recesión económica, balbucea mensajes navideños de hombros arrimados, austeridad y ejemplaridad.

Ocurre, parece ocurrir, que nuestro Borbón sea un monarca de la antigua escuela, criado para montar (en todas sus acepciones), cazar, y lucir una campechanía que a veces adquiere visos tabernarios cuando se dirige a otros jefes de Estado (aquel bochornoso “¿Por qué no te callas?” fue paradigmático). Y va a ocurrir, parece que ocurrirá, que la monarquía del siglo XXI será distinta o no será. Y cuanto antes se le dé paso, tanto mejor.

21-IV-12

Entre raquetazos y aquelarre libresco me da tiempo a repasar la prensa: ecos de la cacería regia (los hay que intentan cobrarse la pieza mayor monárquica) y no pocos de la piratería financiera del otro lado del Atlántico. Lo siento por mis amigos argentinos, pero el asunto Repsol no hay por donde cogerlo (tomarlo), y explica la deriva (catastrófica) del país andino. Sin seguridad jurídica ni instituciones fiables no hay progreso posible. No es con chutes de nacionalismo rancio como se agarra uno al futuro.

En Es Carrer Nou, bromeo con mis amigos lletraferits sobre el arte de la improvisación. Y es que el maestro Zapatero corre serio riesgo de perder su liderato en el ranking: Rajoy y sus muchachos aprietan fuerte. Y es que intervenidos desde mayo de 2010 por el Directorio Europeo, todo son aspavientos.

22-IV-12

Tras una noche de pesadilla en la que se me aparecen portugueses eufóricos blandiendo escudos monárquicos sobre fondo blanco, medito sobre la futilidad de los placeres terrenales. ¿Qué es el fútbol?, ¿quién soy yo?, ¿de dónde venimos? ¿adónde vamos? Recuerdo “Delitos y Faltas” una de las más emblemáticas películas de Woody Allen, cuando un precursor de esos managers de la resiliencia hoy triunfantes, predicaba la buena nueva del optimismo antropológico en la televisión. El personaje de Woody está encantado con él, hasta que un día el filósofo deja un mensaje inquietante: “He salido por la ventana”…

Algo así nos hizo anoche Pep Guardiola a los culés, al confeccionar una alineación que daba demasiada ventaja al rival. Nuestro gurú salió por la ventana y nos mandó al diván del psicoanalista. De nuevo. Aunque quedan un par de consuelos: el Barça sí sabe perder con elegancia, y la deportividad ¡por fin! fue exquisita (Alves aparte). Suele ocurrir en nuestro país: en fútbol, como en política, desaparece la crispación cuando ganan los buenos y las cosas vuelven al orden natural…

23-IV-12

¿Volverá TVE al orden natural del Urdaci style como exigen los sectores más asilvestrados de la derecha? Horror ante la posibilidad de un gato al agua bis en lugar del magnífico debate nocturno “La noche” del canal 24 h en el que templados periodistas de todos los colores (excepto los más chillones) dan una lección de reflexivo análisis…

24-IV-12

Ganar sin jactancia, perder sin excesiva melancolía… De nuevo apelo al filósofo para consolarme de la debacle futbolística.

25-IV-12

Los cornetas del apocalipsis de la prensa hispana alertan contra los terribles males que va a ocasionar una eventual victoria del socialista Hollande en Francia. Más bien parece todo lo contrario: una manera diferente de enfocar la crisis (con menos énfasis en la austeridad suicida) puede beneficiarnos. A veces no es tan malo subvertir el orden natural de las cosas.

26-IV-12

El dedo de los alemanes señala el camino y anoche se lo metieron en el ojo a Mourinho. No puedo decir que lo sienta.

Siempre nos quedará Suecia

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 7 abril

30-III-12
En un provocativo artículo publicado en la revista Foreing Affairs, Francis Fukuyama describía hace más de veinte años el llamado “fin de la historia”, en el que tras la caída del Muro de Berlín auguraba el triunfo final de la democracia liberal y la economía de mercado, o sea, la clausura del debate entre formas de gobierno y sistemas económicos, afirmación certera, pues nadie duda que ambos son los mejores métodos de gobernanza, aunque no todos los practiquen.
Ahora vuelve a la carga Fukuyama en la misma revista con otra carga de profundidad igualmente certera: “Las clases medias occidentales se hallan en peligro y la culpa de que esto suceda es, entre otras cosas, de que la izquierda se ha quedado sin programa y sin ideas”. Y demuestra con datos el crecimiento de las desigualdades para finalmente lamentarse de que la válvula de escape populista de derechas contribuya a empeorar las desigualdades, si exceptuamos Suecia, Dinamarca, Noruega…

31-III-12
Hoy los periódicos hablan y no paran de la amnistía fiscal decretada ayer por un Gobierno agobiado por el déficit. ¿Bálsamo de Fierabrás? ¿Ocurrencia? Ay, ay, ay, no hace tanto que Rajoy y Cospedal así llamaban (para ellos todas las medidas que tomaba el gobierno anterior eran ocurrencias) a la tímida propuesta de Zapatero de perdonar deudas tributarias. Escuchemos a la señora Cospedal en 2010 (tan lejos, tan cerca): “Es impresentable. Claro que estamos en contra de una amnistía fiscal porque se les está diciendo a los ciudadanos que pagan sus impuestos que se les van a subir y a aquellos que defraudan se les va a dar una amnistía. Es tan injusto, tan antisocial y tal barbaridad que el PP está en contra”… ¿Y qué decir del señor P. Rubalcaba, ahora fustigador demagogo de una amnistía fiscal que su partido y su gobierno propuso hasta en tres ocasiones?
¿No sería más efectivo y ejemplar luchar de verdad contra el fraude fiscal en lugar de amnistiar a los defraudadores?

1-IV-13
Dia d’enganar a Es Diari y fin de semana ideal para una prospección turística: Ambiente creciente en Cales Fonts donde durante el invierno sólo el Miramar y el Vell Parrander han aguantado el tipo. Chiringuitos playeros cerrados en Cala Galdana donde El Mirador, que abre hoy, nos permite contemplar el espejo policromado de las aguas de la cala y los chapoteos de unos niños desinhibidos. Ni un adulto en remojo.
A la vuelta, parada en San Adeodato para ser testigos del prodigio: la playa, escuálida el año pasado ha dado paso a una esperanzadora preñez de arena, pero la mayoría de establecimientos, excepto C’an Berto, están cerrados a cal y canto. Luce hermoso el arenal de nombre imposible y en ella retoza Mario Delgado Jr. en espera de poner en marcha su Don Tomás, sutil y artística arrocería sobre la playa. Le riño porque el año pasado no me invitó a llampuga…
Inopinadamente aparece Inés y el sol parece expandirse aún más en este fantástico día primaveral, en el que sólo faltan los visitantes, atenazados por el permanente secuestro aéreo de la isla… Mientras en Cerdeña logran una tarifa única, para residentes y no residentes, entre 45 y 55 euros para viajar a las capitales italianas. ¿Com s’ho fan?

2-IV-12
Juan Pons podría ser como el Pepe López o el John Smith, un epítome de determinada forma de ser. Y así era Juan Pons, el concejal cuya esquela me golpea hoy desde las páginas de Es Diari. Un tipo de los que definen mi ciudad, timorata para algunos, prudente y amable para el dietarista, repleta aún de bellísimas personas (fiables, esencialmente, como las de antes). Uno de esos rostros que conforman nuestro paisaje urbano, una cara de Maó de las que siempre echo de menos cuando llevo más de tres días en una gran urbe de rostros difuminados. Entonces es cuando daría un potosí por ver a un Juan Pons como Juan Pons Gomila, espetarle un ¡ep aquí! y charlar un rato de política o viajes, pasiones comunes. Tendremos que dejarlo para más adelante.

3-IV-12
Leo que se va a construir un macro hotel en la playa mallorquina de Es Trenc, uno de los pocos enclaves vírgenes que le quedan a la isla mayor y que acaba de ser declarado por el gobierno Bauzá de “interés autonómico”… ¡Socorro!

4-IV-12
Mi muy querido amigo José Antonio Fortuny escribe una muy pertinente reflexión sobre “Intocable”, la aclamada película francesa que narra las peripecias de un tetrapléjico y su peculiar cuidador. Fortuny lleva años reclamando una vida independiente como la que lleva el protagonista de la película, y afirma con tino que no es necesario ser millonario para acceder a su desiderátum, que no es otro que disponer de un cuidador a tiempo completo. Basta para ello con un Estado de Bienestar competente como el de los países nórdicos, que también es igualmente efectivo para asistir y proteger una maternidad responsable como la que propugna engoladamente el ministro Gallardón, a quien sólo quedan dos opciones: mandar a nuestras gestantes a Suecia o trabajar desde el Gobierno por unas prestaciones sociales de calidad aquí, asunto menos sencillo que decir tonterías, sobre todo si no se cree en un estado mínimamente asistencial para los desfavorecidos.