De mentiras, ficciones y toponimias

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 30 de marzo

21-III-13

Cuando pintan bastos (acojona lo suyo el corralito chipriota), algo tan simple como la llegada de la primavera es un bálsamo. Es lo que le ocurre al enfermo sumido en sus propias tribulaciones cuando ve salir el sol de la curación o un destello de alivio. Se lo decía  a mi nieta el otro día al ver aparecer las primeras flores en los prunus del jardín: Ahora viene nuestra hora, pequeña, iremos al jardín a regar las plantas, a correr con Allen (Tronya ya no está para trotes), y pronto nos lanzaremos a la piscina. Y todo serán risas y no habrá crujir de dientes, y… En fin, puede que la nostalgia sea un error, pero la ensoñación no, y cuando vienen mal dadas puede ser un bálsamo.

22-III-13

Si hoy día el concepto de Mal se ha hecho poroso e inaprensible y ya no sabemos quiénes son los malos, tan reconocibles en las películas de Mario Delgado, disueltos  en la actualidad en un magma en que los mafiosos son indistinguibles de los aparentemente inocuos pícaros e incluso de las personas normales, tampoco le va muy bien a la idea de Verdad que antes parecía sólida como un monolito y que hoy deambula, desorientada, en un mundo que se ha acostumbrado a la mentira y a la manipulación, en las que incluso parecemos regodearnos. Así, asistimos a un continuo enmascaramiento político donde la hipocresía, las medias verdades, el ocultamiento y las mentiras se aceptan como algo normal por parte de la sociedad civil.

Me refería el otro día  a la verdad científica, la única realmente existente, y a la necesidad de acudir a ella en casos como en el de los lodos del puerto de Mahón y su tratamiento más adecuado.Y es que la Ciencia no puede funcionar fuera de un concepto de Verdad, mientras que en las visiones del mundo social y político ya hemos tirado la toalla con respecto a hablar en términos de verdad. De todo esto y mucho más nos habla Fernando Vallespín en su último libro “La mentira os hará libres”, que acaba de publicar en Galaxia Gutemberg. Una lectura imprescindible.

 23-III-13

Con el periodista y escritor Juan Cruz de diada sabatina en Mongofra. Estimulados por el aura de simpatía y empatía que envuelve al periodista canario, hablamos de periodismo y literatura pero acabamos enfrascados en el tema Bárcenas,en su vertiente periodística (¿está seguro El País de que los papeles no son un montaje?), y con un temor compartido: que acabe como el caso Naseiro, también relacionado con la financiación irregular (me dicen en la tertulia que “irregular” no es lo mismo que “ilegal”) del PP y que fue sobreseído por defectos de forma.

Periodismo y literatura, dos registros diferentes del mismo oficio de escribir. Según Oscar Wilde, sólo se diferencian (o se parecen) en que el periodismo es ilegible y la literatura no la lee nadie, pero ya sabemos que era un cachondo mental. Convenimos en que en el periodismo escribimos de lo que sabemos y preguntamos mientras en la literatura indagamos sobre lo que intuimos e imaginamos. En prensa, los opinantes deberíamos ser rigurosos y pedagógicos mientras en ficción uno puede entregarse impunemente a la disbauxa (exceso, frenesí, orgía) e incluso a la rauxa ( arrebato), todo vale en novela, pero no en periodismo.

Por si no hubieran suficientes ingredientes intelectuales, Juan Cruz es coetáneo, empezó a escribir artículos a los catorce años en un diario insular, y es un culé de tomo y lomo. Rasgos que me suenan y que aumentan la cercanía en un encuentro inolvidable.

24-III-13

Leo en Es Diari la entrevista a Fina Salord, nueva gerente del Institut Menorquí de Estudis y me hace revivir los tiempos, lejanos ya, en que trabajamos juntos en el Ateneo. Fueron años tan pródigos en actividades culturales como fatigosos en obras de rehabilitación del edificio, hoy esplendoroso. Fina trabajó de debò, y demostró una notable capacidad de hacerlo en equipo, como estoy seguro que lo hará ahora en la gerencia del IME, con su menorquinismo cultural siempre activo. Enhorabuena a ella y al Consell por una elección que demuestra un elegante fair play político, gozosamente alejado de los sectarismos al uso. Seguro que el bueno de Ángel Midsuf descansa ahora más tranquilo sabiendo que el IME está en buenas manos.

26-III-13

Vamos a ver. En la feria de las etiquetas tan del gusto de este país de países que es España, si uno defiende la protección institucional (en inmersión libre o con botella) de nuestro idioma catalán,  inmediatamente pasa a ostentar el sambenito de catalanista, aunque la patria catalana (como todas las patrias) le tenga sin cuidado, más allá de la afinidad cultural y simpatías futbolísticas. Pero si además está por la cooficialidad  del nombre de su ciudad, en correcto catalán y castellano (Maó / Mahón), por razones histórico-sociológicas y de convivencia, entonces puede convertirse, paradójicamente,  en tonto útil de la ofensiva anti catalanista del Govern, que haberla, hayla, y es  deplorable, dicho sea de paso.

Maó / Mahón, al igual que Donosti/ San Sebastián, Vitoria/ Gasteiz o La Haya / Den Haag, son fórmulas tan razonables como respetuosas, siempre que se adopten por consenso, como tema de Ciudad.  Me recuerda muy mucho, salvando las distancias, el asunto de la malograda fusión futbolística entre los dos históricos equipos mahoneses, en que sendas minorías envueltas en los colores de toda la vida  la torpedearon desde el primer momento. Y así nos va: irrelevantes en fútbol y motivo de befa en asuntos toponímicos. Idò.

De chiringuitos, papisas y lodos

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 23 Marzo

15-III-13

Si convenimos en que la diferencia entre los viejos y los jóvenes radica en que los jóvenes todavía creen en el concepto de madurez, como afirma el profesor de teoría cultural Terry Eagleton, no me extraña nada que, a medida que cumplo años, unos cuantos ya, aumenten galopantemente mis dudas sobre casi todo, y sobre todo sobre lo que antes parecía tener meridianamente claro. Como el asunto de los chiringuitos playeros en playas vírgenes en el que pronunciaba el ¡Vade retro, Satanás!, ante cualquier intento de urbanizar mínimamente lugares sagrados, como me había enseñado mi padre, partidario incluso de la voladura controlada de algunos hoteles violadores.

Antes de tomar conciencia de la necesidad insoslayable del turismo para la subsistencia de la isla, empecé a darme cuenta de que me encantaba ir a nadar a Binibeca y quedarme en Los Bucaneros a comer con la familia Moysi; luego, uno de los mejores días del año era el de la excursión con los niños a Macarella, donde nos encantaba a los cuatro comer en aquel magnífico, sombreado y nada estridente chiringuito. Influye en ello mi nula querencia biológica por ese atentado gastronómico que es “comer de bocadillos”, sobre todo si se acompañan de rebozado de arena y se aligeran con agua u ¡horror!, cerveza tibia (en eso uno no es nada anglófilo).

Así que mi hasta entonces insobornable moral puritana en lo que hace referencia a las playas vírgenes, empezó a trastabillar peligrosamente y ahora, ante el dilema expuesto en las páginas de Es Diari, me abismo en profundas cogitaciones: ¿Chiringuitos sí, chiringuitos, no? Pues, depende, diría a día de hoy. Un establecimiento (uno solo y bajo rigurosa disciplina urbanística), discreto, integrado en el paisaje, con periódicos del día, me parecería bien, podría ser un valor añadido para los muchos que, aun adorando nuestras calas, odiamos las micciones incontroladas en medio marino, la cultura del bocadillo, la ausencia de prensa, y las garrapatas. Cómodamente instalados en la terraza, descansaríamos, con una cerveza helada en la mano, después de la excursión a Trebaluger, convertida, por su difícil acceso, en reserva virginal de la isla, vigilaríamos a nuestros nietos y trataríamos de aplacar con una sonrisa la furia de los antepasados y la de los dispensadores de etiquetas políticas, porque vamos a ver… ¿Sería entonces un neo progresista destructor del paisaje, un conservador eco proteccionista o un retroprogre que no sabe lo que quiere?

16-III-13

Hablaba de la madurez que nunca llega, seguimos siendo bebés asustados dando manotazos en el aire. La única diferencia con décadas anteriores es la sensación compartida de que ya no tienes tiempo de aplazar proyectos. Lo hablamos con un coetáneo en la terraza del Mirador d’es Port (después de haber pasado revista de achaques propios y de amigos comunes), mientras en su interior un cantante ofrece su recital (concierto le llamarían hoy, supongo). Y decidimos recortar nuestro presupuesto de aquí y de allá y concedernos una escapada. Mi amigo, más osado, propone África o China, el dietarista prefiere un viaje fluvial, mucho más burgués, por el Rhin. Cuestión de talantes, arriscado el suyo, conservador el mío, como decíamos ayer.

 Cambio de tercio en la tarde sabatina: Hablamos mucho de la marca España, una de las muchas boutades ( bajanadas, decimos por aquí) producidas por la contaminación del lenguaje político por el económico-empresarial. Ni marcas ni mandangas. Un país ha de ser serio, con instituciones fiables, cumplimiento de normas y seguridad jurídica como base principal de confianza para los inversores. ¿Y cómo nos van a tomar en serio si cada dos por tres las instituciones jurídicas europeas tiene que tumbar normas legislativas españolas? Acaba de ocurrir con la legislación  sobre desahucios, pero es que puede que nos caiga otro varapalo con la llamada doctrina Parot, pensada para prolongar las penas a los presos etarras y que parece contravenir un principio jurídico esencial: “Nadie podrá recibir una pena más elevada que la que era aplicable en el momento de su ejecución”. Aunque a todos nos repatee las tripas la liberación de determinados delincuentes, lo que no se puede es  tirar por la calle de  en medio, legislar con escaso escrúpulo y con retroactividad. Sería otro cachete tremendo  en la dichosa marca España.

17-III-1

Una sonrisa dominical para sortear la depre. Y es que según una leyenda medieval que cuenta Manuel Rodríguez Rivero en Babelia,  la papisa Juana se habría hecho pasar por hombre para acceder a los sucesivos cargos eclesiales hasta lo más alto. Tras el descubrimiento de la impostora, y el consiguiente escándalo, se decidió que cada nuevo Papa se sometiera a un test de virilidad: un diácono era el encargado de proceder al “palpado” de los genitales del electo mientras este permanecía sentado en la sedia stercoraria, convenientemente provista de un hueco circular en la parte correspondiente de las posaderas. Si la prueba resultaba positiva, la fórmula empleada era, según la leyenda, duos habet et bene pendentes (tiene dos y cuelgan bien) a lo que los presentes debían contestar Deo Gratias.  

18-III-13

 Una inyección de optimismo en tiempos revueltos: Rafa Nadal ha vuelto. Y más que nunca es un ejemplo de superación, que eso sí es bueno para la marca España. Salud, muchacho, que lo demás ya lo pones tú a manos llenas.

19-III-13

Protesta vecinal en San Luis por los vertidos del dragado del puerto de Mahón. Escribe Ponç Pons en Es Diari con mucho tino sobre una de las pocas evidencias incontrovertibles de nuestra época: la verdad científica. Escuchemos a los científicos y decidamos después, aunque el sentido común alerta contra el vertido sin descontaminación previa.

Ancianos apacibles y milongas conspirativas

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 16 marzo

8-III-13

Día Mundial de la Mujer. Está bien que se recuerde y que no se ceje en la lucha por la equiparación de la mujer con el hombre a todos los niveles (también el eclesial, a ver qué opina el nuevo Papa), pero la política de cuotas es discutible, como también la absoluta prevalencia de la mujer-madre en asuntos jurídicos. Creo más en políticas de igualdad de oportunidades al estilo de los países nórdicos, protección de las madres solteras, políticas de dependencia, conciliación laboral, guarderías, cuidados de ancianos...

Me reúno a manteles (¡qué cursilada de expresión, sobre todo si no hay manteles!) precisamente con cinco excelentes mujeres, profesionales, familiares, amigas (los tres tipejos presentes éramos actores secundarios) para despedir festivamente a un patriarca que acaba de dejarnos a los noventa y tantos “tras una vida feliz”, según nos decía él mismo horas antes de su apacible tránsito. No quiso prolongaciones más o menos lastimosas, no pidió asistencia espiritual, “Ja n’hi ha ben prou, m’ho he passat molt bé” apostillaba entre risas, tras haberse despedido sin dramas, serenamente de sus hijas, nietos y sobrinos. Y lo decía sin evocar para nada las amarguras-amplias y variadas- que le tocaron por el implacable sorteo del azar. En la comida, nos pasamos horas recordando sus cosas que eran las de nuestra infancia, nos reímos a gusto y lo damos por despedido. Sin alharacas emocionales, con naturalidad. Como él hubiera querido.

9-III-13

No creo que le haya gustado demasiado a Barack Obama la película “La noche más oscura” que se puede ver estos días en los multicines mahoneses, bien al contrario que Argo, que tuvo a bien presentar la primera dama Michèle en la gala de los Oscar. Las dos narran hechos reales, sorprendentes los de “Argo” pues no habían trascendido o lo habían hecho con letra tan pequeña que no nos habíamos enterado; todos sabíamos del asalto a la embajada estadounidense en Irán, pero poco más, y la película que narra la liberación de algunos rehenes es brillante por su tensión narrativa pero flota en el ambiente el embellecimiento patriotero.

En “La noche más oscura” no parece haber cosmética alguna, transpira honestidad, y por eso no ha complacido excesivamente a la Casa Blanca. Torturas  e  intrigas de la CIA para llegar al correo de Bin Laden aparecen con toda su crudeza, sin maniqueísmos de buenos y malos y planteando sin tomar partido el dilema ético de machacar a un ser humano para salvar a otros. Se lo planteé una vez en una cena a un ex presidente de gobierno español-ya lo he contado en alguna ocasión, pero resulta ilustrativo-, y su respuesta ante cuál sería su actitud si le hubieran anunciado el hallazgo de una patera llena de etarras armados hasta los dientes, cruzando de Francia a España, fue inequívoca:

-La hubiera hundido-respondió sin pestañear.

¿Qué haríamos cada uno de nosotros, solos con nuestra conciencia, sin luz ni taquígrafos?

10-III-13

No sé cuál de los grandes partidos está pasando un peor momento. Desde luego los del PP andan atribulados no sólo por las insoportables cifras de paro sino también por las andanzas de su ex tesorero y sus conexiones con la trama Gürtel, que cada vez huelen peor, pero los del PSOE no les van a la zaga: desconcertados por la falta de alternativas al capitalismo depredador al que también ellos han cobijado en sus años de gobierno (es falso: los países nórdicos sí tienen alternativas, y les funcionan), se dejan mecer entre la inanidad intelectual y un tacticismo cortoplacista que les lleva a disparates impropios de un partido pretendidamente de izquierdas como el de asociarse a un condenado por acoso sexual para tumbar a un gobierno municipal. Deplorable.

11-III-13

Pedro J. Ramírez, Jiménez Losantos y demás legionarios de las teorías conspirativas vuelven hoy a dar la matraca con la para ellos  insepulta autoría de los atentados del 11 de Marzo de 2004. No sé si pequé de ingenuo pero soy de los que me creí en un primer momento la tesis gubernamental de la responsabilidad etarra. Era plausible dado el historial de heroicidades del grupo terrorista vasco, pero a las dos horas  y a tenor de de las evidencias que iban surgiendo tampoco  me quedó ninguna duda sobre el monumental engaño del gobierno. Fue tan burda la manipulación-con película sobre crímenes etarras en televisión incluida, como en los mejores tiempos del franquismo-, tan claros sus móviles-negar, por cuestiones electorales, cualquier relación con la guerra de Iraq-, que la indignación se solapó con el inmenso dolor por las víctimas. El PP no perdió aquellas tristes elecciones (que debieron ser aplazadas) por el atentado en sí sino por gestionarlo pésimamente.  Ya está bien de milongas.

13-III-13

El dios de los azares deportivos escuchó mi plegaria: Volvió a encenderse la luz del arte futbolístico en el barcelonés Palacio del Fútbol. La de la política sigue apagada. Mientras tanto se ha pronunciado el Extra Omnes en la Capilla Sixtina, que literalmente es más un extra dones, y medio mundo espera una humareda blanca.

14-III-13

Argentino y, por tanto futbolero, el nuevo Papa Francisco. Bienvenido sea y que proteja a  su compatriota Messi… Y a los pobres de la barriada de su  equipo, el San Lorenzo de Almagro. Y a los de todos los suburbios del mundo.

Oración fúnebre con carajillo

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 9 marzo 2013

1-III-13

¡Fiesta de la Comunidad Balear, vatua el món!  Supongo que en Mallorca sí la celebran. Bueno, sí, fui testigo en una ocasión, cuando concedieron la Medalla de Oro al Ateneo y tuve que ir a largar un discursito en un ambiente de  lo más acartonado. O sea que al menos en círculos oficiales, hay fiesta, la suya. He vivido felizmente con los mallorquines cuatro años y siempre me sentí personalmente muy considerado, pero mi impresión, luego ratificada por los hechos, es que, más allá de la retórica culturalista, no nos hacen ni caso. Y así nos va. ¿Era mejor depender directamente de Madrid? ¿Ha llegado el momento de plantear  el derecho a decidir, segregarnos de ellos? ¿Nos boicotearían abarcas y queso como si fueran cava?

Para disipar dudas, bajamos a la ciudad ventosa y bostezante donde no hay ni un alma. Menos mal que se abren las puertas del cielo y, en pleno casco antiguo, podemos acceder a la Cuina d’es Angels  donde un más que soberbio arròs de pop preside un menú inolvidable a un precio ajustado. Creatividad culinaria de primera para celebrar esa estrambótica diada. Algo es algo.

2-III-13

Los medios rebosan de intrigas vaticanas y de las otras. El pobre Ratzinguer ya descansa y aquí, el asilvestrado (y demenciado) articulista de El Mundo Salvador Sostres, que va de “políticamente incorrecto” (especie de patente de corso que permite escribir cualquier disparate), se lo recrimina acerbamente (le llama “desertor” y otras lindezas). A mí, la actitud del ya ex Papa, ya lo he escrito aquí, me parece profundamente… humana, respetabilísima.

En cuanto a las otras  intrigas, resulta enternecedor el empeño de nuestro doméstico carajillo party, émulo del norteamericano tea party, y sus altavoces mediáticos, en repartir portadas y artículos entre la llamada sede vacante y los tambores de ruptura entre los socialistas españoles y catalanes, sin apenas mencionar el escándalo Bárcenas que amenaza con hacer saltar por los aires al partido en el gobierno. Periodismo creativo se llamaría eso.

3-III-13

Oración fúnebre:

Oh, señor de los azares deportivos, ¿por qué nos has abandonado?

En un mundo que se nos escurre entre los dedos, donde nada ni nadie se sostiene

Sólo Ellos mantenían enhiesta la bandera de la dignidad

Mientras zozobran  parlamentos, monarquías, jueces, politicastros, y la cutrez se impone

Ellos nos transportaban al Edén de la estética

¿Por qué, por qué los has desprovisto de tu ciencia infusa?

¡Oh, señor, que pase de nosotros ese cáliz!

 ¡Que vuelva el profeta Messi! ¡Que los catecúmenos Xavi, Iniesta y Cesc recobren la fe!

4-III-13

Lo del cómico Beppe Grillo en Italia es significativo del hartazgo social de la política clásica, convencional, o democracia burguesa, que dirían los teóricos marxistas. Parece obvio que es un modelo agotado en su actual configuración, con unos partidos anquilosados, endogámicos, clientelistas y unas elites extractivas que ya se sabe lo que extraen y lo que dan de sí. Es un problema general de las democracias occidentales, pero agravado en los países del sur de Europa por falta de educación democrática y posiblemente por factores de idiosincrasia (la supuesta superioridad de la ética del trabajo calvinista versus laxitud de los países de costumbres católicas). Sí, pero ¿qué ofrecen los grillistas a cambio?

5-III-13

El paro sigue galopando desbocado, los dramas humanos se multiplican y a toda una generación de jóvenes sobradamente preparados se les agotan  dramáticamente sus esperanzas de una vida laboral digna. Pero al ministro Fernández Díaz le preocupa enormemente la pervivencia de la especie si se generaliza el matrimonio gay, y para  los periódicos del carajillo party, el problema más grave es la “exaltación del soberanismo”, el delito que, según ellos, acaba de perpetrar el fiscal superior de Cataluña, quien, si mis referencias son ciertas, se limitó  a pedir “que se exploren  vías legales para que los catalanes puedan manifestar su voluntad política”. A veces me pregunto de qué hablaría (injuriaría) toda esta gente si un día del siglo XXIII Cataluña desapareciera del mapa español…

6-III-13

Fallece Chávez y los medios del carajillo party le saltan al cuello tratándolo de “dictador sanguinario”, “ogro repelente” y otras delicatessen, mientras los portavoces de la izquierda planetaria destacan sus logros sociales, la disminución de la pobreza y el analfabetismo en Venezuela. Probablemente los descamisados tengan razones para estarle agradecidos al Comandante, como los peronistas lo estaban a Evita por sus dádivas a cuenta del erario público, pero el precio pagado por el conjunto de la sociedad venezolana es excesivo: un Estado sin instituciones fiables, clientelar, sin economía productiva, sin seguridad jurídica, con una clase media arrasada y con una profunda división. No es una buena herencia.    

Tambores cercanos

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 2 Marzo

22-II-13

Me confirma el director que mañana no habrá diari. Que yo recuerde, es la primera vez en mis casi cincuenta años de colaborador que el periódico no sale, si exceptuamos los consabidos días de Navidad y cuando no aparecía los domingos. Me cuesta explicar mi desazón, es como si un día no me dejaran entrar en mi casa, y me inquieta profundamente el futuro de mi periódico de toda la vida…

23-II-13

Sábado con frío siberiano y sin Diari. Leo en el periódico vecino y futuro inquilino (?) que a lo peor no sale este año la cofradía de la Piedad por un quítame allá esos divorciados. Parece un viaje surrealista por el túnel del tiempo, como el alud de camarlengos, edecanes, purpurados, báculos áureos y esa embriagadora fumata blanca que se nos viene encima...

 Veo  por la tele a Urdangarín bajando la cuesta del oprobio. Vamos luego a la ciudad  azotada por el viento, pero no hay nadie en la calle, parece un perdido pueblo del far west, incluso con algún que otro rastrojo rodante.  No está John Wayne en el saloon de Ses Forquilles, pero algunos lo llaman más o menos solapadamente para que arregle las cosas con un par (suelen ser nostálgicos de Margaret Thachter que, según dicen, los tenía de caballo). Por la tarde, Inés se viste de Blancanieves ante la perplejidad de los perros. La calefacción echa humo pero el dietarista, hipersensible al frío, sigue estornudando, contrapunto rítmico al saxo tenor de Ben Webster cuyo vinilo gira cadenciosamente en la tarde ventosa.

24-II-13

Febrero se va despidiendo con el tañido de sus violines de hielo. En la anterior entrega me había quedado a las puertas de un debate parlamentario en el que parecía examinarse fue el maltrecho líder de la oposición en lugar del presidente del Gobierno, quien lejos de ejercitar la autocrítica, evacuó una cristiana exhortación al valle de lágrimas previo a la conquista del paraíso, a la inexorabilidad del cilicio de la austeridad y los desahucios, y nada por aquí nada por allá  sobre la corrupción que está devastando a su partido.

Y si sólo fuera eso: leo un reportaje en El País sobre Emilio Hellín Moro el ultraderechista que en 1980 descerrajara dos tiros sobre Yolanda González una joven estudiante, porque sospechaba que pertenecía a ETA. Cumplió catorce años de cárcel de los treinta sentenciados, con dos fugas de por medio, se cambió el nombre y hoy día es asesor de la Guardia Civil  e imparte conferencias a la Guardia Civil, Ertzanza y Mossos d’Esquadra… ¿Cómo se les queda el cuerpo? El de la Guardia Civil no lo sé, el mío sufre arcadas y espasmos diversos. Y este es el país que tenemos, tras una modélica Transición.

Melancólica comida de sesentones con menú aragonés (las migas son el equivalente baturro a nuestro oliaigo y la anfitriona las borda, con su huevo frito y sus uvas), sobre lo que pudo ser y no fue. Nos referimos a la política que soñábamos y la que tenemos,  a los partidos como agencia de colocación de los suyos, a políticos con cuentas en Suiza y otros con hipoteca y a la espera de pensión. No, no todos son iguales, como en la novela de Orwell los hay más iguales que otros.

De vuelta a casa, ya con  las sombras de la noche envolviéndonos, constatamos la ausencia de los perros que, aprovechando un descuido en nuestra salida, se han ido de picos pardos. Tronya, que no está para muchos trotes, aparece espontáneamente en las cercanías, pero la ausencia de Allen nos desespera. Acudo, con el corazón en un puño (mesquinet, tindrá fret) a la policía municipal (muy amable) y, felizmente (la módica tasa de recuperación  me parece un premio de la lotería), puedo rescatarlo del cuartelillo. Le abrazo y me lame la nariz, como siempre, pero su mirada es expresiva: las ha pasado canutas. 

25-II-13

De nuevo sin Diari pero con los premios Oscar de los que me entero en el desayuno por la prensa digital. Sorpresa por la presencia virtual de una guapísima Michèle Obama presentando la mejor película (seguramente no la hubiera presentado si hubiera ganado la ejecución más oscura de Bin Laden), que no era la mejor, pero sí la políticamente más correcta. Lo demás, previsible. De los premiados, en Mahón seguimos a la espera de poder ver Amor de Michel Haneke… Y  The Master, y Las Sesiones. A ver si entre tramas, vuelos, squads  y demás zarabanda comercial, llegan a hacerse un hueco….

Y Bárcenas, Bárcenas, Bárcenas… “Paro, despilfarro, corrupción”, me acuerdo de la implacable cantinela de antaño cuando escucho el cómico (patético)  galimatías de la señora de Cospedal  para tratar de explicar los pagos al Innombrable. Es lo que tiene escupir hacia arriba.

27-II-13

Bárcenas denuncia al PP, el PSOE al borde de la ruptura, la presunta amante del Rey se pasea por los periódicos, se desata una epidemia de gripe en la isla, se espía a nuestro president Tadeo, los cofrades de Semana Santa se soliviantan con el señor obispo y amenazan con no salir en la procesión, se incendia la red por el partidista nombramiento del nuevo gerente del Hospital, los residentes ingleses abandonan la isla cara y azul, se rompe el preacuerdo de subsistencia de Es Diari, con la amenazante posibilidad de cierre, El Real Madrid arrolla al Barça en el hasta ahora inmaculado Palacio del Fútbol, y eso que Franco murió hace tiempo… Decididamente, el apocalipsis está a la vuelta de la esquina. Se oye ya el redoble de los tambores cercanos. Voy a ver  a s’indio d’es Mercadal, a ver qué hacemos.