22-II-13
Me confirma
el director que mañana no habrá diari.
Que yo recuerde, es la primera vez en mis casi cincuenta años de colaborador
que el periódico no sale, si exceptuamos los consabidos días de Navidad y
cuando no aparecía los domingos. Me cuesta explicar mi desazón, es como si un
día no me dejaran entrar en mi casa, y me inquieta profundamente el futuro de
mi periódico de toda la vida…
23-II-13
Sábado con
frío siberiano y sin Diari. Leo en el
periódico vecino y futuro inquilino (?) que a lo peor no sale este año la
cofradía de la Piedad por un quítame allá esos divorciados. Parece un viaje
surrealista por el túnel del tiempo, como el alud de camarlengos, edecanes,
purpurados, báculos áureos y esa embriagadora fumata blanca que se nos viene encima...
Veo por
la tele a Urdangarín bajando la cuesta del oprobio. Vamos luego a la ciudad azotada por el viento, pero no hay nadie en la
calle, parece un perdido pueblo del far
west, incluso con algún que otro rastrojo rodante. No está John Wayne en el saloon de Ses Forquilles,
pero algunos lo llaman más o menos solapadamente para que arregle las cosas con
un par (suelen ser nostálgicos de
Margaret Thachter que, según dicen, los tenía de caballo). Por la tarde, Inés se viste de Blancanieves ante la perplejidad de
los perros. La calefacción echa humo pero el dietarista, hipersensible al frío,
sigue estornudando, contrapunto rítmico al saxo tenor de Ben Webster cuyo
vinilo gira cadenciosamente en la tarde ventosa.
24-II-13
Febrero se va
despidiendo con el tañido de sus violines de hielo. En la anterior entrega me
había quedado a las puertas de un debate parlamentario en el que parecía
examinarse fue el maltrecho líder de la oposición en lugar del presidente del
Gobierno, quien lejos de ejercitar la autocrítica, evacuó una cristiana
exhortación al valle de lágrimas previo a la conquista del paraíso, a la
inexorabilidad del cilicio de la austeridad y los desahucios, y nada por aquí
nada por allá sobre la corrupción que
está devastando a su partido.
Y si sólo
fuera eso: leo un reportaje en El País
sobre Emilio Hellín Moro el ultraderechista que en 1980 descerrajara dos tiros
sobre Yolanda González una joven estudiante, porque sospechaba que pertenecía a ETA. Cumplió catorce años de cárcel de
los treinta sentenciados, con dos fugas de por medio, se cambió el nombre y hoy
día es asesor de la Guardia Civil e
imparte conferencias a la Guardia Civil, Ertzanza
y Mossos d’Esquadra… ¿Cómo se les
queda el cuerpo? El de la Guardia Civil no lo sé, el mío sufre arcadas y
espasmos diversos. Y este es el país que tenemos, tras una modélica Transición.
Melancólica
comida de sesentones con menú aragonés (las migas
son el equivalente baturro a nuestro oliaigo
y la anfitriona las borda, con su huevo frito y sus uvas), sobre lo que pudo
ser y no fue. Nos referimos a la política que soñábamos y la que tenemos, a los partidos como agencia de colocación de
los suyos, a políticos con cuentas en Suiza y otros con hipoteca y a la espera
de pensión. No, no todos son iguales, como en la novela de Orwell los hay más iguales que otros.
De vuelta a
casa, ya con las sombras de la noche
envolviéndonos, constatamos la ausencia de los perros que, aprovechando un
descuido en nuestra salida, se han ido de picos pardos. Tronya, que no está para muchos trotes, aparece espontáneamente en
las cercanías, pero la ausencia de Allen nos
desespera. Acudo, con el corazón en un puño (mesquinet, tindrá fret) a
la policía municipal (muy amable) y, felizmente (la módica tasa de recuperación me
parece un premio de la lotería), puedo rescatarlo del cuartelillo. Le abrazo y
me lame la nariz, como siempre, pero su mirada es expresiva: las ha pasado
canutas.
25-II-13
De nuevo sin Diari pero con los premios Oscar de los que me entero en el
desayuno por la prensa digital. Sorpresa por la presencia virtual de una
guapísima Michèle Obama presentando la mejor película (seguramente no la
hubiera presentado si hubiera ganado la ejecución más oscura de Bin Laden), que
no era la mejor, pero sí la políticamente más correcta. Lo demás, previsible.
De los premiados, en Mahón seguimos a la espera de poder ver Amor de Michel Haneke… Y The Master, y Las Sesiones. A ver si entre tramas,
vuelos, squads y demás zarabanda
comercial, llegan a hacerse un hueco….
Y Bárcenas,
Bárcenas, Bárcenas… “Paro, despilfarro, corrupción”, me acuerdo de la
implacable cantinela de antaño cuando escucho el cómico (patético) galimatías de la señora de Cospedal para tratar de explicar los pagos al
Innombrable. Es lo que tiene escupir hacia arriba.
27-II-13
Bárcenas
denuncia al PP, el PSOE al borde de la ruptura, la presunta amante del Rey se
pasea por los periódicos, se desata una epidemia de gripe en la isla, se espía
a nuestro president Tadeo, los
cofrades de Semana Santa se soliviantan con el señor obispo y amenazan con no
salir en la procesión, se incendia la red por el partidista nombramiento del
nuevo gerente del Hospital, los residentes ingleses abandonan la isla cara y
azul, se rompe el preacuerdo de subsistencia de Es Diari, con la amenazante posibilidad de cierre, El Real Madrid
arrolla al Barça en el hasta ahora inmaculado Palacio del Fútbol, y eso que
Franco murió hace tiempo… Decididamente, el apocalipsis está a la vuelta de la
esquina. Se oye ya el redoble de los tambores cercanos. Voy a ver a s’indio
d’es Mercadal, a ver qué hacemos.
