Esquitxos

Mis amigos conductores (no es que yo no lo sea, pero a ellos les gusta conducir) me restriegan por la cara sus terribles embotellamientos agosteños en el trayecto Maó-Ciutadella y viceversa. ¡Una hora y cuarto el otro día!, sabedores de mis reticencias a desdoblamientos y autovías.

Hasta ahora mis argumentos eran un tanto intuitivos: creía que a más autovía, más coches, más velocidad, más accidentes, pensaba en las salidas a los llocs que jalonan la carretera, en la cantidad de subrotondas que arruinarían el paisaje, en que unos pocos embotellamientos en fechas punta una vez al año no justifican la macroobra, pienso más en la alternativa de un transporte público basado en pequeños trenes al estilo japonés u holandés movidos por energías alternativas...

Después de leer hoy en Es Diari la carta de Gabriel Tobar sobre la caretera general me siento no sólo reconfortado sino instruído. No se la pierdan.

Pildoras

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 25 de agosto 2007

Un lector propone, en carta al director de El País, cambiar la simbología de España, este “país moderno, bullicioso, innovador, con un PIB continuamente en alza” para definirla “mejor que el toro de Osborne, la bailaora de flamenco y la paella”. Propone, entre otras cosas, la grúa de construcción, el billete de 500 euros y el todoterreno...

...El todoterreno, sí, que además de acariciar como nadie la capa de ozono, te ofrece magníficas posibilidades deportivas cuando te lo encuentras aparcado en batería al lado de tu utilitario. Es una manera práctica de calibrar tus habilidades contorsionistas para lograr acceder a tu asiento de conductor, y una eficiente cura de humildad, te sientes hormiguita y absolutamente fuera de onda.Vamos, que no eres cosa.

¿Y la simbología de Menorca más allá de los pinos y el agua turquesa de Macarella, la abarca, el caballo y el gin?
-Los despelotados de Cavallería embadurnados de lodo.
-Los comensales del puerto de Mahón encajonados entre coches y yates y una humedad del noventa por ciento.
-Una cola en la taquilla del Teatro Principal en día de concierto a 35º a la sombra.
-Las burdas ( y peligrosas) imitaciones de las fiestas ibicencas.
-Los coches empolvados después de un bucólico día en playa virgen.
-Un mahonés pidiendo una pomada en Ciutadella, momentos antes de encontrarse fotut.
And so on

Sin olvidar las señas de identidad apuntadas por mi fraternal convecino de L’illa de les Vaques Emili Pons i Carreras, como la tolerancia de sus gentes, su inquietud cultural o el respeto al territorio, verdadero signo diferencial, este último, con ibicencos, mallorquines, levantinos y tutti quanti... Que no todo va a ser cachondeo agosteño y vayan a llevarse una idea equivocada. Lo que decía el otro día, somos una auténtica reserva espiritual...

Ahora que decae el peligro de que lo descubran, el “Premio Estival del Ullastre” se concede al Moll d’en Pons de Es Castell, por sus sublimes fosquets a la vera del mar.

El nombramiento de Boris Izaguirre para el pregón de Gràcia me hace concebir grandes esperanzas: ya no veo imposible que alguna vez sea nominado Woody Allen dado su profundo arraigo en nuestra ciudad. Aunque no sé si es suficientemente farandulero.

Y como se acaba agosto y con él estas píldoras, no está de más recapitular en base a las Leyes Fundamentales de la Estupidez que propugnara en su día el catedrático italiano Carlo M. Cipolla, porque quien más quien menos -basta leer la sección de cartas al director- habrá sufrido las consecuencias de alguna de ellas, especialmente manifiestas en esa época de la gran y frenética xalada. A saber:
-Siempre e inevitablemente cada uno de nosotros subestima el número de individuos estúpidos que circulan por el mundo.
-La probabilidad de que una persona determinada sea estúpida es independiente de cualquier otra característica de la misma persona.
-Las personas no estúpidas subestiman siempre el potencial nocivo de las personas estúpidas.

Bueno, pues esto es todo, que cada cual repase su propio inventario de estúpidos que le han estropeado algún momento de este ferragosto, como aquel que puso música bacalao a todo trapo bajo un pinar, a aquel otro que le aseguró que no había ninguna medusa momentos antes del pruriginoso eczema, o la otra que en pleno bucolismo de Binisafuller desenfundó el móvil y le asestó un prolijo relato a voz en grito sobre su xalada vacacional y los avatares médico-quirúrgicos de su cuñada, o el de más allá a quien invitó a cenar en su casa y no paraba de contar chistes malos a las tres de la madrugada. O aquel que... Hala idò, cada mochuelo a su olivo.

Cháchara

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 18 de agosto 2007

-O sea que este es tu famoso árbol.
-Bueno, famoso, lo que se dice famoso...
-Los articulistas convertís vuestras nimiedades en material literario, en el fondo soís unos hijos de Narciso.
-No te metas con Siso, es uno de mis mejores amigos.
-Esto me suena a Woody Allen.
-Bien, ¿y qué?, ¿acaso Woody no está de actualidad este verano, en la Barcelona de los apagones y los retrasos?
-Bueno, tú eras de los que defendías el Estatut, ¿no?
- Hombre, si el Estado no lo invirtiera todo en Madrit...
-¡Ya salió el catalanista-victimista!
-No te confundas: ser del Barça no significa ser catalanista, aunque tampoco me busques entre los que vociferan contra el imperialismo catalán. Al fin y al cabo usufructuamos la misma lengua.
-Digamos al menos que España no os pone a los mahoneses “pata negra”.
-Ni Catalunya tampoco, aunque hay de todo: conozco a mahoneses “pata negra” que son catalanistas de la ceba, a otros muchos que se tatuarían con gusto el toro de Osborne en la nuca, e incluso a partidarios de nuestra integración en la Commonwealth, pero la gran mayoría creo que es bastante templada en estas calenturientas adscripciones.
-¿Y tú, ilustre ullastrer?
- No reconozco más nación que la de quienes nos criamos jugando en los muelles del puerto de Mahón, ni más patria que las mis amigos y los libros que leemos, ni más bandera que el ullastre centenario, aunque lo de la pre-Commonwealth del siglo XVIII fue bonito mientras duró, una oportunidad histórica perdida para los menorquines...
-Bueno, bueno, no nos pongamos estupendamente anglófilos, dejémoslo, es casi una obscenidad hablar de patrias en agosto.
-Bien, pues dime cómo has encontrado este año a la isla.
-Perpleja.
-¿Cómo?
-Si, los menorquines sóis cada día más hamletianos. Sí pero no, no pero sí, turismo sí pero sin molestar, os quejáis de los atascos circulatorios pero abomináis de las autovías, queréis más ambiente nocturno pero os asusta que os lleguen a ibicencar, queréis baloncesto ACB pero os escandalizan las subvenciones públicas inherentes...
-Bendita ambigüedad, vive Dios, y ya que lo mencionas: ¿no has visto cómo están Mallorca e Ibiza?
-Sí, llenas de turistas.
-¿A qué precio?
-Más barato todo que aquí.
-Si lo ves así, ¿por qué no cambias de isla en tus vacaciones?
-¡Susceptible!, lo sabía, los menorquines aceptáis la crítica sólo hasta cierto punto, sóis unos chauvinistas. Vamos, vamos, no te sulfures, sabes que adoro Menorca tanto como Serrat, Gabilondo y la Milá, juntos, aunque por lo que cuentas, también estáis infestados de madridistas, lo cual no deja de ser disuasorio para nosotros, los atléticos...
-¿Infestados? No les faltes al respeto a mis iconos del Enemigo: sin ellos no sabría vivir. Además, por este lado no me vas a soliviantar, los culés estamos en plena época dorada, la mejor de nuestra historia.
-Supongo que por lo magnánimamente que regaláis las Ligas.
-Nos lo podemos permitir, han dejado de interesarnos las competiciones menores. O Champions o nada. Con Henry y Messi nos aseguramos dos títulos consecutivos.
-Los culés, como siempre, campeones en verano.
-Idò!

Esquitxos

Los partidarios de un turismo no convencional, es decir quienes busquen algo más que sol y playas vírgenes en Menorca, tienen una cita ineludible: una visita a S'Illa del Rey. Y no tanto por su belleza natural o interés arquitectónico como como prueba palpable de la fuerza de la iniciativa cívica.

Elegida por los británicos como sede de un hospital para sus tropas, continuó funcionando hasta mitad del siglo pasado, cuando el Hospital Militar fue trasladado a la ciudad de Mahón, frente al actual colegio La Salle en la carretera del Aeropuerto ( hoy en estado de demolición). Quienes peinamos calvas respetables aún nos acordamos de las barcazas trasportando enfermos desde el muelle de las Fontanillas en Es Castell...

Desde su abandono por parte del ejército, la historia de la Illa del Rey fue la crónica de un abandono anunciado en el que se produjo un terrible expolio de sus estructuras. Las administraciones, incapaces de asumir sus responsabilidades, echaban pelotas fuera, hasta que hace unos pocos años, un grupo de ciudadanos concienzados y dispuestos a trabajar "gratis et honorem", encabezados por el dinámico general mahonés Luis Alejandre, decidió toomar la iniciativa de la recuperación de la isla.

Y bueno, el resto se lo contarán ellos mismos si deciden hacerles una visita. Todos los domingos, de 8.30 a 9h, sale la zodiac de los "amics de S'Illa del Rey" desde el muelle de Ses Fontanillas en Es Castell. Allí, el amigo Sema les explicará la historia del lugar y los planes de rehabilitación. No se lo pierdan.

Pildoras

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 11 Agosto 2007

Me temo que, a pesar de Saramago, los portugueses no están por la labor de conformar con los españoles una hipotetica Iberia unida. ¿Cómo va ser así si ni siquiera los leoneses quieren ser castellanos ni los fornellers mercadalencs? Y que esto de las identidades se pone cada día más caliente, sobre todo cuando llegan los idus de agosto. Mi blog, sin ir más lejos, está que echa humo con eso de las banderas...

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Y sin embargo: ¿qué identidad puede tener quien pese a considerarse a sí mismo mahonés pata negra (con hache en su versión castellana y sin ella en la catalana) y de su querencia simbolista (¿qué tiene el árbol de Guernika que no tenga el viejo ullastre de Son Vilar?), se topa con una fisiología hostil?... Y es que no creo que pueda cumplir el sueño de ser nombrado algún día Caballero de la Menorquinidad aquel a quien el gin le repite, no es capaz de acercarse a menos de cinco metros de un caballo, las abarcas le producen tendinitis, jamás ha dado la vuelta a la isla en un llaút y toma las de Villadiego cuando llegan las muy identitarias fiestas de su pueblo. Caso perdido.

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Tampoco tiene mucho porvenir como lletraferit menorquín quien escribe en castellano por imperativo biográfico-educacional, porque jamás le enviarán a la feria del libro de Frankfurt ni a la de Fornells. Ni siquiera ayuda ser del Barça, porque el president Antich, el corresponsal de El País en Baleares Andreu Manresa, el director de Es Diari Bosco Marqués, y el incombustible concejal Bep Portella son del Real Madrid, mientras Santiago Llompart, de la Llibrería Catalana, es de un club que se llama “Español”, siendo todos ellos catalanistas avant la lettre. ¿Identidades? What is this?

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Más sobre identidades. ¿Cuál debe ser la nuestra en materia turística, descartada la balearización? Lo decía el otro día Diego Petrus en un artículo, Menorca es un monumento arqueológico al aire libre, hagamos de él un circuito cultural permanente, añadámos el cicloturismo por el Camí de Cavalls, senderos litorales al estilo del de Santo Tomás, potenciemos el agroturismo, un Teatro Principal especializado en ópera mozartiana con temporadas estables como nos aconseja Ainhoa Arteta, atraigamos la deslocalización de empresas como preconiza mi amigo Carlos Sebastián, acondicionando primero las infraestructuras informáticas, convirtamos S’Illa del Rey y el Lazareto en focos internacionales permanentes de convenciones y congresos...
“Menorca, reserva espiritual del Mediterráneo”, no suena mal, pero ¿se comerá de esto?, ¿le podríamos añadir un par de campos de golf y algún puertecito deportivo ?

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Vent maleit es una serie nacida para Internet. En ella, una viajera china sufre las iras de un viento rabioso y pierde unos objetos en una isla semideshabitada, que empieza a buscar con tanto denuedo como asombro a través de un lenguaje simbolista y de gran belleza plástica, aunque lo mejor es el casting: aparece hasta un mahonés pata negra y calvo oficiando, encorbatado y con guantes blancos, de chófer de la deliciosa Chi.
Se presentó el miércoles el primer capítulo en el bar Nou, seguirán tres más el mismo día a la misma hora, y puede verse ya a través de la página internáutica de la productora menorquina Un lloc un món y en Youtube. Que el Gran Relojero coja al calvo con la hora en punto.
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Ibiza es la disbauxa vital hecha marca turística, y Menorca avanza al galope como reserva universal del despelote playero indiscriminado, en la que tratar de recrearte con el paisaje o con un libro, a través de un tupido bosque de lianas bamboleantes y cordilleras de Venus, es tarea que requiere gran destreza y poder de concentración. En fin.

Pildoras

Publicado "Diario Menorca" sábado 4 de Agosto 2007

Tras leer y escuchar todo tipo de reacciones al affaire de la revista satírica “El Jueves”, indignadas muchas por la indiscutible zafiedad del chistecito de marras, demagógico-empalagosas otras, invocando la intangible libertad de expresión etcétera, me quedo con el maestro Vargas Llosa: “La extraordinaria libertad de que gozan las sociedades abiertas, como España, les ha traído innumerables beneficios, y por eso hay que defenderla con uñas y dientes, pero a sabiendas de que hay que pagar por ello, también, un precio elevado; por ejemplo, que desaparezcan la respetabilidad, la privacidad y las buenas formas en el mundo de la información.”
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Dictamen aplicable por otra parte a nuestra encrucijada turística: queremos sus beneficios pero no sus inconvenientes, y esta es la causa principal de la pertinaz indefinición del modelo menorquín, aunque después de una reciente visita a Ibiza, uno se queda con la duda de si una pizca de ambigüedad es tan mala.
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Más cuadraturas del círculo: queremos vivir a tope, tener casa propia, no pasar calor en verano, ni frío en invierno, desplazarnos a destajo por tierra mar y aire, y nos rasgamos las vestiduras ante el estrés, las subidas de las hipotecas, los apagones, los retrasos de los aviones, la masificación en los destinos turísticos soñados, la inseguridad...¡¡Responsabilidades!!, ¡¡culpables!! ¿qué hace el Gobierno? Somos niños consentidos y gruñones que llamamos continuamente al primo Zumosol... Al que tampoco queremos pagarle los impuestos correspondientes a su servicio público..
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La economía va bien, de coña, mejor que nunca, dice el gobierno. Mucha, muchísima gente no puede llegar a fin de mes, nos expone un tertuliano en la Explanada. Salgo a cenar a la madre de todos los puertos y, mientras tomo una frugal escalivada, me veo rodeado por una legión de chupadores de patas de langosta. Al día siguiente veo cómo viven unos inmigrantes... ¿Idò?
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También queremos comer buenos pescados a la espalda, a la sal o al horno. Depredamos nuestros mares con pesca abusiva, aumentamos la temperatura del mar con nuestras emisiones tóxicas... y no queremos medusas. En fin, ya lo apunté en otra ocasión: sólo si logramos poner de moda una caldereta de estos viscosos celentéreos puede salvarse la temporada de baños. O un vol au vent de medusa desestructurada con un toque de camamil.la. O bien dejar de jorobar al planeta.
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Por prescripción facultativa sólo puedo abandonar el ullastre para alguna matineé tenística, y para ver deuvedés de Thierry Henry. Sus añosas ramas repelen las tertulias radiofónicas, especialmente las ultramontanas, tipo desmoronamiento de España y asignaturas malignas, sólo aceptan a Miles Davis y Charlie Parker, a Ella Fitzgerald y Nat K. Cole y charlas sobre libros, viajes, mujeres o las dos champions seguidas que va a ganar el Barça. Lecturas, únicamente clásicos como las tragedias de Shakespeare, que bajo el bisbiseo de las hojas producen un delicioso efecto hipnótico...
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Mô, la sirenita del Puerto utiliza su línea directa con el ullastre para comunicarme que ha pedido hora en el diván del psicoanalista, desconcertada como se encuentra a causa del banderón rojigualdo que ondean en un balcón, a sus espaldas. ¿Pero no éramos reserva espiritual dels Païssos Catalans?, me pregunta. Como no le convence lo que le digo de la Liga del Real Madrid, los triunfos automovilísticos de Alonso, y la globalización, le dejo el teléfono de Tomeu Febrer, concejal de la cosa identidaria. A ver cómo se lo explica.

Esquitxos

Escribe Ubaldo Gutiérrez Martínez en "Última Hora" un escrito aparentemente conciliador sobre la asignatura "Educación para la ciudadanía", en el que destaca el amplio consenso al que puede llegarse en torno a cuestiones sobre la no discriminación sobre razones de sexo, afirmando que "nadie, a estas alturas aceptaría que un homosexual no debe tener como persona los mismos derechos que un heterosexual o que por su condición debe estar limitado en algo"

Pero al final del artículo asoma la patita homófoba, cuando expone el hipotético caso de unos padres que mandan a su hijo de 13-14 años al extranjero para un curso de inglés. La casa de acogida es espléndida, con piscina, cancha de tenis, gente culta y de aspecto impecable. Pero ¡ay!, entonces los papás de la criatura se enteran de un dato escalofriante: los propietarios son dos homosexuales. Y entonces, el señor Ubaldo sospecha que la mayoría de padres abandonarían la opción porque "probablemente se sentirían , incluso, más tranquilos con una familia del tipo de los Simpson".

Tranquilo, Ubaldo, la homosexualidad no es contagiosa.