Sólo los alemanes pueden salvarnos

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 27 Abril

19-IV-13

Viernes mediodía + sol= “Podemó” (Port-Maó en versión de la pequeña Inés que cumple tres años). Van reabriendo los restaurantes, han derruido ya la putrefacta casita (sus ratas se han paseado durante años por mi terraza paredaña), que entorpecía el paso peatonal al ascensor. Me siento ante el paisaje de mi infancia, el que contemplaba encandilado por “el primer sol de España” nada más  despertar, mientras escuchaba el trajinar de mi madre en la cocina.

No había sombras de preocupación, ni una nube de inquietud, el mundo del  niño estaba estructurado: me conformaba con que me llegara la dosis semanal del Capitán Trueno, que Bahamontes ganara el tour y que no soplara el xaloc, aquel desagradable viento que nos pegaba de frente acompañado del persistente y odioso flop flop de las olas batiendo contra el muelle. Aquel  bufido del sur llenaba de suciedad nuestras plataformas de baño como hoy día la incesante marea de la corrupción enloda nuestras expectativas de futuro.

Por la noche, el documental sobre Woody Allen que emite Canal + me saca, a base de sonrisas, del ensimismamiento en que me ha dejado la disertación del embajador Dicenta en la biblioteca de la Fundación Rubió, una disección fría y cortante de la actualidad por parte de alguien que conoce los entresijos de la política internacional. ¿Estamos asistiendo a un fin de época? Lo hablamos al final, recordando aquellas clasificaciones escolares: edad antigua, moderna, contemporánea… ¿Empezará de verdad algo nuevo que nos restituya una pizca de fe en la humanidad?

20-IV-13

Inés me proporciona, al despertar, su aportación literaria a Sant Jordi. La tomo en brazos para enseñarle el nuevo día. Le digo, innecesariamente, que las hojas de los árboles se mueven, porque ya se había dado cuenta mirando el ullastre.

-Las hojas bailan con el viento-me dice, tal cual.

Me quedo gozosamente pasmado. Balbuceo alguna nimiedad y me seco la baba para que no se me note cuando llegue mi turno de lectura de “El pequeño príncipe” en Ses Moreres…

21-IV-13

Coincidí  hace unos años en un debate televisivo de IB3 con la monja Teresa Forcades y me causó una inmejorable opinión: argumentaba con fundamento, carecía de complejos y tabúes y mostraba gracejo y contundencia. El asunto iba del papel de la Iglesia en la sociedad actual y se mostró totalmente crítica con la marginación de la mujer en el seno eclesial. “Fue decisión política de Pablo VI, ningún texto bíblico la avala” le espetó a un cura defensor de la ortodoxia…

Hoy  veo a la inquieta monja, también médico,  promoviendo un partido-anti partido de democracia radical y en defensa de los más desfavorecidos y me pregunto dónde está la Iglesia fiel al mensaje de Jesús de Nazaret, si con los que manifiestan preocupación, ¿exclusiva?, por el aborto y   los gays, o con movimientos  como el que encarna Teresa Forcades…

22-IV-13

El Ayuntamiento  ha hecho caso  a los comerciantes del puerto (sólo uno, como Astérix, resiste a los coches desde su aldea del Moll de Llevant), no habrá restricciones de tráfico este verano, y los parroquianos seguiremos  cenando en las terrazas entre restallidos de tubos de escape, humaredas con aromas de gasolina y tratando de  contemplar, por alguna rendija entre coches, retazos de la lsla del Rey  iluminada. Sic transit.

23-IV-13

Bajo un rato al carrer Nou  a cumplir con el rito de Sant Jordi. Aunque no compro ningún libro-ya lo hago de forma claramente excesiva durante todo el año-, sí me hago con cuatro rosas para mis chicas de la consulta, que me premian con un gratificante ósculo. Una flor, un beso, que no és guapo açò?

24-IV-13

Esta mañana he caído del caballo y una luz cegadora (más bien cuatro fogonazos) me ha hecho ver la verdad. Y es que solamente la señora Merkel y sus terminales futboleras pueden  salvarnos: bajo ningún concepto deben permitir el derroche que significaría que el Real Madrid ganara la décima. Hay que seguir por la senda de la austeridad (los portugueses también, por bocazas).

25-IV-13

La coalición Merkel-Lewandoswky me ha hecho caso: anoche, cuatro nuevos decretos-leyes contra  los manirrotos del Sur,  aunque desde Madrit nos van a dar la matraca  estos días con el “espíritu de Juanito” y demás apelaciones patrioteras…

Mientras tanto, en Irlanda parece que tienen otra manera de encarar los desahucios: Alguien se declara insolvente para pagar su hipoteca y una agencia estatal le manda un gestor que  prohibirá a esta familia irse de vacaciones, tener televisión de cable, tener coche si hay un transporte público en la zona, o llevar a cabo ciertos gastos que se consideran lujos. Entretanto, seguirán ocupando la casa, pero con un plan que terminará por hacer frente a las deudas más adelante… ¿Cómo aplicar semejante plan en el país de la Real Gana?

Reserva mundial de chorizos y modalidades

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 20 abril"

10-IV-13

Sentado en una terraza del puerto mientras espero a mi mujer. Situación idílica: una cerveza, un periódico nuevecito y la perspectiva de comer en buena compañía al lado del mar, contemplando S’illa del Rei. A mi lado, en una mesa cuatro jóvenes acicalados en presunta visita de trabajo a la isla parecen ajenos a la realidad. No les he visto dirigir ni una mirada a las aguas de la hermosa rada. Tampoco hojean periódico alguno. Permanecen absortos en un frenético tecleo de sus locos cacharros cibernéticos. Me llegan retazos de su conversación: trendy, whatsaap, ipod, cool… Les supongo sobradamente preparados, aunque me temo que sólo para su profesión. ¿Entienden algo fuera del mundo virtual?, ¿conservan alguna sensación como la de mirar indolentemente el mar?, ¿pasó por su cabeza preguntarse qué diantres sería aquella isla que tenían enfrente con aquel vetusto edificio?, ¿sabrán que no están en Mallorca?  

Cuando llega mi mujer le digo que necesito una copa. Me ve la misma cara que cuando un visitante al que acompañábamos desdeñó mirar el puerto, “visto uno, vistos todos”, nos espetó. “Otra para mí”, contesta ella.

11-IV-13

Aeropuerto. Veo a Lando, vecino y, sin embargo, amigo y me alegro como siempre. Me gusta encontrarme con caras de toda la vida en lugares / no lugares (los aeropuertos, como los macro centros comerciales son no-lugares, espacios homogéneos miméticos los unos de los otros, impersonales), porque les confieren humanidad. No sé, uno se siente más protegido entre caras conocidas que entre clones tecleantes.

-Pues termino el domingo-me dice-, me jubilo.

-No fotis, bueno, quiero decir enhorabuena.

Y así son las cosas. Nuestro paisaje vital va dando a paso a algo distinto que no acabamos de interiorizar. Pero comprendo a Lando. Más de cuarenta años de turnos cambiantes y pasajeros exigentes es más que suficiente. Le oiré ahora a través del seto dándole al càvac y hablaremos de libros y de nuestro Barça. Cuida las vértebras, Lando, y gracias por tus inapreciables ayudas en fárragos viajeros.

12-IV-13

Avión. Aceptada sumisamente la angostura de las filas de asientos en aras de la sacrosanta productividad, ¿por qué no suprimen el sádico mecanismo que permite al ocupante del asiento delantero reclinarse salvajemente contra tus rodillas y arruinarte  cualquier intento de lectura y /o meditación trascendental?

13-IV-13

Sevilla. Varios congresos médicos. Inminencia de la Feria de Abril.  Calor  y bullicio. Omnipresencia de la fiesta. Niños vestidos de marinerito y niñas-novia celebrando su primera comunión. Damas emperifolladas con tacones de vértigo y floripondios diversos. Imaginería religiosa por doquier. Librería de San Pablo en la calle Sierpes: only el papa Francisco y asimilados. Huida.  Celestial estofado de rabo de toro en El Burladero, remozado pero fiel a su cocina milenaria. Taxistas parlanchines pero no mitineros. Betis-Sevilla mientras tapeamos. Mayoría de sevillistas indignados. Tortitas de camarones. Barrio de Triana y olé. Banderas republicanas en el puente, rojigualdas por doquier. Barrio de Santa Cruz, atiborrada evocación del poblado de pescadores de Binibeca. Casa museo de la duquesa de Lebrija: mudéjar con mosaicos romanos. Pre feria de abril. Casetas ya efervescentes. Jarana. Cante jondo. Alegría a raudales. Mayoría de seres que se hablan y gesticulan sin auriculares ni teclas de por medio. Inyección intravenosa de españolidad (¿sobredosis?). ¿Dónde está la crisis?

15-IV-

Regreso al Territorio Bauzá, reserva mundial de chorizos hispánicos con gomina y modalidades lingüísticas autóctonas, donde me entero de que se va a impartir una especie de Formaciò del Esperit Baleà a las criaturas, hasta ahora presas del pérfido imperialismo pancatalanista. Por lo visto, y dadas las incontrovertibles pruebas científicas de la nocividad  del catalán estándar por su carácter extranjerizante, se sustituye por el mallorquín estándar, que es mucho más “nostro”, dicen. Donde esté un vatuadell que se quiten los doncs y a les hores.

Quedo a la espera de sendos comunicados del CMM (Círculo Més Nostro) y del MN (Movimiento Nativo) en los que se anuncie una fuerte campaña en contra del totalitarismo mallorquín y a favor de la edición de libros en las modalidades maonesa (repletas de mérvals, pomades y prunes de neversó), ciutadellenca (con allà và, aixiques, y sa vélo como abanderadas), alaurenca (¡som vinguts!) e incluso d’es Castell (“sanayas” i ganivets). Según mis noticias, el MN exigirá además la recuperación de la peculiaridad lingüística talayótica, la d ‘es carrer de la Plana y la d’es vergers d’es Migjorn… ¡Por las modalidades hacia el Olimpo cultural! Por fin seremos una unidad de destino en lo esperpéntico, un buen reclamo turístico, sin duda.

17-IV-13

Los periódicos del carajillo party glorifican hoy la mesurada reacción de pueblo y autoridades estadounidenses en el atentado de ayer en Boston, que está siendo realmente ejemplar, y la comparan con las algaradas callejeras, acoso a las sedes del partido en el gobierno, etcétera, tras nuestro 11-M. Tienen razón, pero olvidan un pequeño detalle: el presidente norteamericano y su gobierno no han salido en tromba a contar mentiras. Si Aznar hubiera obrado como Obama estos días, nos hubiéramos evitado un bochorno universal y, más que probablemente, su partido no hubiera perdido el poder. 

De confusos relativistas y astutos mininos

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 13 de abril

29-III-13

Viernes santo, recuerdos en cascada de tiempos piadosos, murmullos, risas ahogadas, películas de romanos y/o leprosos, oficios de tinieblas, visitas familiares a monumentos, dietas de bacalao y, el momento estelar, cuando me vestía de cofrade de La Sang y me dirigía, anhelante, a la iglesia de San José. A los quince o dieciséis años me despedí a la francesa, dejé de acudir a la cita. No quería seguir yendo simplemente por costumbre, por ver a los amigos, por pasarlo bien repartiendo caramelos a las chicas. Por respeto y porque quería ser coherente con otra forma de pensar y sentir. Y así se acabó. El uniforme, ¿hábito?, debe de estar en algún armario, testigo mudo de otros tiempos.

Este viernes de 2013 contemplo la espectral procesión desde la balconada de Ses Forquilles, donde  por lo menos cumplo el rito del bacalao a sa llauna. El efecto magdalena  me trae  a la memoria el misterioso cuarto oscuro en el que mi padre llevaba a cabo los sortilegios oculares que encandilaban al niño-cofrade. Y es que la lobreguez ambiental es tan grotesca que uno parece metido en el túnel del tiempo, cuando el rezo no era sólo conveniente sino obligatorio. ¡La calle es mía dijo uno de ellos! Pues  parece que vuelve a ser así…

1-IV-13

 Tras la jocosa lectura de Es Diari en la que me trago un buen rato el reportaje de la “taula atornillada”, una de las bromas más sutiles y bien urdidas de los últimos años en Es día d’enganar  (habría que hacer un recull de ellas), vamos de excursión a Ciutadella con un íntimo amigo catalán. Nos conocemos desde los tiempos universitarios en Zaragoza y, fuera de los asuntos de colegas, disentimos en casi todo. Y es que mi amigo habla siempre castellano, es del Real Madrid, le gustan los toros,  y no admite ni que se hable del “derecho a decidir”. Se queja de que se siente un apestado viviendo en Barcelona.

-Es que tú eres un españolazo con dos c. y estás en un país de relativistas que no saben lo que quieren ser de mayores.

-Tú ríete, pero no me gustaría tener que irme del  que siempre ha sido mi país.

-Pero hombre, sólo se trata de saber de una vez lo que quieren, pero  pase lo que pase, nadie va a impedir que luzcas tu toro de Osborne ni que comas paella, el folklore vende mucho en Las Ramblas; además tienes un importante punto a tu favor: eres anti  Mourinho, o sea un madridista light, y  eso pesará a la hora de revisar tu nueva ciudadanía. Yo mismo testificaría a tu favor…

5-IV-13

Siguen los debates clásicos. Después de papas, camarlengos y purpurados, ahora va de infantas, ayudantes de campo, y coronas. La prensa del carajillo party le salta hoy al cuello al juez Castro y, como de costumbre da vía libre a la desmesura: que si conspiración antimonárquica, que si campaña de demolición  de las instituciones, y demás hipérboles tan del gusto de una parroquia en permanente estado de excitación. ¿No sería más razonable tratar simplemente de depurar las responsabilidades de un  ex jugador de balonmano del Barça (snif) que presuntamente  ha choriceado  dinero público y dilucidar si su esposa tuvo algo que ver en ello?  Sin más alharacas. Mientras tanto, revisemos con calma el estatus de la Casa Real y tratemos de convencer al Rey, ya con demasiados achaques físicos y morales, de que abdique en su hijo. Para empezar.

8-III-17

 En la desapacible mañana dominguera me llama Tomeu Gili para darme cuenta del fallecimiento de nuestro común amigo Tirso Pons y me quedo paralizado. ¿Qué puede decir uno cuando se va un ser querido que es además un referente de nuestra vida social y política  de los últimos treinta y pico años?  Listo y astuto como un gato (panzudo, ronroneante, mimoso), parecía relamerse las uñas permanentemente, de puro gusto de vivir, siempre sabía lo que decía, argumentaba con fundamento y sonreía con afable naturalidad mientras desmontaba tesis ajenas con un humor socarronamente casolà. Tampoco  en el club de tenis Trepucó van a ser lo mismo los domingos…

9-IV-13

Addenda a mi artículo “La feria de las etiquetas” (El País, 1-IV-13.  Es Diari 3-IV-13) sobre la figura de Margaret Thachter:

Si digo que ayudó a acabar con la pesadilla del comunismo, que cortó saludablemente las alas a unos sindicatos demasiado poderosos y que infligió una cura de adelgazamiento a un estado de bienestar  adiposo puedo ser etiquetado de peligroso neocon. Si, por otro lado, también afirmo que creó las bases de un capitalismo nada compasivo que mira para otro lado cuando el sistema financiero perpetra sus tropelías, que cercenó todo sentido solidario (“No hay sociedad sino individuos”, proclamaba ufana) y que por tanto tiene una parte importante de culpa de lo que hoy está pasando, paso a ser un izquierdista resabiado.

Envidia cochina les tengo a los convencidos de una u otra visión. Ser un relativista equidistante, carente de convicciones, va a terminar llevándome al diván…

La feria de las etiquetas

Tribuna "El Pais" del 1 de abril 2013

Los enemigos del pensamiento son muchos y variados. Ya nos  advertía hace años Alan Finkelkraut de su inevitable derrota a pies de la banalidad, el eslogan y el prêt a porter ideológico. Últimamente ha sido Nicholas Carr quien nos ha prevenido de la superficialidad galopante de la cultura digital, que amenaza con acabar de una vez por todas, a base de distraídos cliks, con la reflexión y el pensamiento más o menos ilustrado, además de convertir a las nuevas generaciones en legiones de expertos taquígrafos que toman lo que les apetece de la red y, quién sabe si de la vida misma, cuándo y cómo quieren.

Pero hay otro poderoso enemigo del análisis fundamentado y del diálogo  basado en  argumentos dignos de tal nombre, y es la pasión por la taxonomía o, para entendernos en un lenguaje más coloquial, la formidable afición por el etiquetado ideológico que existe en nuestro país de países, como consecuencia (o causa, no lo tengo muy claro) de la guerra de trincheras de opinión que no cesa y que imposibilita una cuestión previa de cualquier proceso reflexivo: la disposición a escuchar al Otro sin prejuicios, la presunción sincera de que, por disparatada que nos parezca su deposición, puede albergar parte de verdad. 

Bien al contrario, la tendencia actual en todos los ámbitos después de los años de encantamiento democrático tras la dictadura, es el desdén hacia opiniones que presumimos manchadas por algún que otro pecado original. “Dice tal cosa porque es tal o pertenece a cual”, “Claro, qué va a decir si…”, son pensamientos que se nos filtran a todos por entre los resquicios neuronales, para llegar al reduccionismo más aberrante, a lo peor infundido por el auge planetario de la razón político-económica neoliberal.  A veces da la impresión de haber vuelto a los orígenes de la Transición, cuando los unos llevaban greñas y trenka y los otros bigotillo de mosca y pulseras rojigualdas. Demasiadas alforjas para tan poco viaje.

Para quienes escribimos y opinamos en público es tarea ardua (¿utópica?) el sustraerse a este estado de opinión denigratorio. Empezando por publicar en este u otro medio, de hecho el primer prejuicio aflora cuando vemos al prójimo con tal o cual periódico bajo el brazo, “¡qué va a pensar éste con la bazofia que se echa al coleto!”, ¡qué vamos a esperar de los medios del carajillo party los seguidores del blog del catavenenos José Mª Izquierdo!, ¡qué van a pensar ellos de quienes enarbolamos prensa progre!, ¿No es lógico que nos tomen  por intelectuales buenistas, tontos útiles, compañeros de viaje de nacionalistas y demás ralea  o cualquier cosa peor, a tenor de lo que escriben? 

Es imposible sacudirse la etiqueta que te han adjudicado por mucho que uno se esfuerce en demostrar no ya su objetividad (nuestra cosmovisión es siempre subjetiva), sino un decidido empeño por huir del sectarismo. Tú eres progre y sobre esta progresía construirás tu marco mental, parecen decirte emulando a Pedro, el fundador de la Iglesia. ¡La Iglesia!, ¿cómo evitar que te llamen comecuras si te atreves a cuestionar el espectáculo vaticano realzando su alejamiento del pueblo doliente  y plantear la equiparación de la mujer al hombre en el seno eclesial? O la monarquía: ¿puedes impedir que te etiqueten de irresponsable si osas sugerir que podría ser positiva una abdicación dados los achaques físicos y morales del actual inquilino de la Zarzuela?

En otro asunto crucial de nuestra convivencia, el llamado territorial, el empeño es aún más inútil dadas las pasiones que suscita. Así, desde mi mirador mediterráneo, una isla que fue británica, francesa y española en el  siglo XVIII (¡qué nos van a explicar a los menorquines de pertenencias e identidades!), no vemos las cosas con el desgarro victimista de los nacionalistas catalanes (pese a que pertenecemos a la misma comunidad lingüística lo que crea no poca afinidad sentimental) ni con el numantinismo de los que se sienten únicamente españoles (también nacionalistas muy a su pesar) y/o enarbolan una pétrea Constitución. Pues aún así, no nos libramos del calificativo de peligrosos catalanistas si se nos ocurre defender la protección de nuestra lengua, sea en inmersión libre o con botella. Y no digamos si manifestamos nuestra estupefacción por la desaforada reacción suscitada por las  declaraciones del fiscal superior de Cataluña.

El asunto del etiquetado se pone definitivamente chungo si tienes el coraje de discutir el dogma de “que sólo los individuos tienen derechos, no los territorios”, por creer, quizás ingenuamente, que esos individuos suelen  agruparse por diversas afinidades, la lengua entre ellas, en comunidades territoriales a las que dotan de instituciones democráticas que un día pueden articular una mayoría que solicita pacífica y democráticamente la opinión a sus ciudadanos con derechos individuales sobre el futuro de su propia comunidad. Entonces te la has cargado, como mínimo ya eres cómplice de los nacionalismos disgregadores. Y no digamos en sentido contrario: quienes en Cataluña se atreven a cuestionar la doctrina oficial sobre el derecho a decidir  son considerados poco menos que legionarios cabrunos.

Estos días, otro acontecimiento pone difícil salir por peteneras de la pasión taxonómica: la muerte de Hugo Chávez. Reconocer la notable disminución de la pobreza y el analfabetismo en Venezuela en los últimos años puede convertirte de la noche a la mañana en nostálgico del Che, por mucho que matices que el precio pagado ha sido demasiado alto, en forma de instituciones pervertidas, inseguridad jurídica, clientelismo, división social y arrasamiento de la clase media. Si has pronunciado la primera premisa, te has caído con todo el equipo y si sólo destacas lo segundo puedes estar incubando a un desalmado  neoliberal.

 Lo dicho: opinar reflexivamente te puede convertir en pieza de museo o en motivo de befa. Le diré a mi mujer que trabajo de pianista en un burdel.          

De mentiras, ficciones y toponimias

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 30 de marzo

21-III-13

Cuando pintan bastos (acojona lo suyo el corralito chipriota), algo tan simple como la llegada de la primavera es un bálsamo. Es lo que le ocurre al enfermo sumido en sus propias tribulaciones cuando ve salir el sol de la curación o un destello de alivio. Se lo decía  a mi nieta el otro día al ver aparecer las primeras flores en los prunus del jardín: Ahora viene nuestra hora, pequeña, iremos al jardín a regar las plantas, a correr con Allen (Tronya ya no está para trotes), y pronto nos lanzaremos a la piscina. Y todo serán risas y no habrá crujir de dientes, y… En fin, puede que la nostalgia sea un error, pero la ensoñación no, y cuando vienen mal dadas puede ser un bálsamo.

22-III-13

Si hoy día el concepto de Mal se ha hecho poroso e inaprensible y ya no sabemos quiénes son los malos, tan reconocibles en las películas de Mario Delgado, disueltos  en la actualidad en un magma en que los mafiosos son indistinguibles de los aparentemente inocuos pícaros e incluso de las personas normales, tampoco le va muy bien a la idea de Verdad que antes parecía sólida como un monolito y que hoy deambula, desorientada, en un mundo que se ha acostumbrado a la mentira y a la manipulación, en las que incluso parecemos regodearnos. Así, asistimos a un continuo enmascaramiento político donde la hipocresía, las medias verdades, el ocultamiento y las mentiras se aceptan como algo normal por parte de la sociedad civil.

Me refería el otro día  a la verdad científica, la única realmente existente, y a la necesidad de acudir a ella en casos como en el de los lodos del puerto de Mahón y su tratamiento más adecuado.Y es que la Ciencia no puede funcionar fuera de un concepto de Verdad, mientras que en las visiones del mundo social y político ya hemos tirado la toalla con respecto a hablar en términos de verdad. De todo esto y mucho más nos habla Fernando Vallespín en su último libro “La mentira os hará libres”, que acaba de publicar en Galaxia Gutemberg. Una lectura imprescindible.

 23-III-13

Con el periodista y escritor Juan Cruz de diada sabatina en Mongofra. Estimulados por el aura de simpatía y empatía que envuelve al periodista canario, hablamos de periodismo y literatura pero acabamos enfrascados en el tema Bárcenas,en su vertiente periodística (¿está seguro El País de que los papeles no son un montaje?), y con un temor compartido: que acabe como el caso Naseiro, también relacionado con la financiación irregular (me dicen en la tertulia que “irregular” no es lo mismo que “ilegal”) del PP y que fue sobreseído por defectos de forma.

Periodismo y literatura, dos registros diferentes del mismo oficio de escribir. Según Oscar Wilde, sólo se diferencian (o se parecen) en que el periodismo es ilegible y la literatura no la lee nadie, pero ya sabemos que era un cachondo mental. Convenimos en que en el periodismo escribimos de lo que sabemos y preguntamos mientras en la literatura indagamos sobre lo que intuimos e imaginamos. En prensa, los opinantes deberíamos ser rigurosos y pedagógicos mientras en ficción uno puede entregarse impunemente a la disbauxa (exceso, frenesí, orgía) e incluso a la rauxa ( arrebato), todo vale en novela, pero no en periodismo.

Por si no hubieran suficientes ingredientes intelectuales, Juan Cruz es coetáneo, empezó a escribir artículos a los catorce años en un diario insular, y es un culé de tomo y lomo. Rasgos que me suenan y que aumentan la cercanía en un encuentro inolvidable.

24-III-13

Leo en Es Diari la entrevista a Fina Salord, nueva gerente del Institut Menorquí de Estudis y me hace revivir los tiempos, lejanos ya, en que trabajamos juntos en el Ateneo. Fueron años tan pródigos en actividades culturales como fatigosos en obras de rehabilitación del edificio, hoy esplendoroso. Fina trabajó de debò, y demostró una notable capacidad de hacerlo en equipo, como estoy seguro que lo hará ahora en la gerencia del IME, con su menorquinismo cultural siempre activo. Enhorabuena a ella y al Consell por una elección que demuestra un elegante fair play político, gozosamente alejado de los sectarismos al uso. Seguro que el bueno de Ángel Midsuf descansa ahora más tranquilo sabiendo que el IME está en buenas manos.

26-III-13

Vamos a ver. En la feria de las etiquetas tan del gusto de este país de países que es España, si uno defiende la protección institucional (en inmersión libre o con botella) de nuestro idioma catalán,  inmediatamente pasa a ostentar el sambenito de catalanista, aunque la patria catalana (como todas las patrias) le tenga sin cuidado, más allá de la afinidad cultural y simpatías futbolísticas. Pero si además está por la cooficialidad  del nombre de su ciudad, en correcto catalán y castellano (Maó / Mahón), por razones histórico-sociológicas y de convivencia, entonces puede convertirse, paradójicamente,  en tonto útil de la ofensiva anti catalanista del Govern, que haberla, hayla, y es  deplorable, dicho sea de paso.

Maó / Mahón, al igual que Donosti/ San Sebastián, Vitoria/ Gasteiz o La Haya / Den Haag, son fórmulas tan razonables como respetuosas, siempre que se adopten por consenso, como tema de Ciudad.  Me recuerda muy mucho, salvando las distancias, el asunto de la malograda fusión futbolística entre los dos históricos equipos mahoneses, en que sendas minorías envueltas en los colores de toda la vida  la torpedearon desde el primer momento. Y así nos va: irrelevantes en fútbol y motivo de befa en asuntos toponímicos. Idò.

De chiringuitos, papisas y lodos

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 23 Marzo

15-III-13

Si convenimos en que la diferencia entre los viejos y los jóvenes radica en que los jóvenes todavía creen en el concepto de madurez, como afirma el profesor de teoría cultural Terry Eagleton, no me extraña nada que, a medida que cumplo años, unos cuantos ya, aumenten galopantemente mis dudas sobre casi todo, y sobre todo sobre lo que antes parecía tener meridianamente claro. Como el asunto de los chiringuitos playeros en playas vírgenes en el que pronunciaba el ¡Vade retro, Satanás!, ante cualquier intento de urbanizar mínimamente lugares sagrados, como me había enseñado mi padre, partidario incluso de la voladura controlada de algunos hoteles violadores.

Antes de tomar conciencia de la necesidad insoslayable del turismo para la subsistencia de la isla, empecé a darme cuenta de que me encantaba ir a nadar a Binibeca y quedarme en Los Bucaneros a comer con la familia Moysi; luego, uno de los mejores días del año era el de la excursión con los niños a Macarella, donde nos encantaba a los cuatro comer en aquel magnífico, sombreado y nada estridente chiringuito. Influye en ello mi nula querencia biológica por ese atentado gastronómico que es “comer de bocadillos”, sobre todo si se acompañan de rebozado de arena y se aligeran con agua u ¡horror!, cerveza tibia (en eso uno no es nada anglófilo).

Así que mi hasta entonces insobornable moral puritana en lo que hace referencia a las playas vírgenes, empezó a trastabillar peligrosamente y ahora, ante el dilema expuesto en las páginas de Es Diari, me abismo en profundas cogitaciones: ¿Chiringuitos sí, chiringuitos, no? Pues, depende, diría a día de hoy. Un establecimiento (uno solo y bajo rigurosa disciplina urbanística), discreto, integrado en el paisaje, con periódicos del día, me parecería bien, podría ser un valor añadido para los muchos que, aun adorando nuestras calas, odiamos las micciones incontroladas en medio marino, la cultura del bocadillo, la ausencia de prensa, y las garrapatas. Cómodamente instalados en la terraza, descansaríamos, con una cerveza helada en la mano, después de la excursión a Trebaluger, convertida, por su difícil acceso, en reserva virginal de la isla, vigilaríamos a nuestros nietos y trataríamos de aplacar con una sonrisa la furia de los antepasados y la de los dispensadores de etiquetas políticas, porque vamos a ver… ¿Sería entonces un neo progresista destructor del paisaje, un conservador eco proteccionista o un retroprogre que no sabe lo que quiere?

16-III-13

Hablaba de la madurez que nunca llega, seguimos siendo bebés asustados dando manotazos en el aire. La única diferencia con décadas anteriores es la sensación compartida de que ya no tienes tiempo de aplazar proyectos. Lo hablamos con un coetáneo en la terraza del Mirador d’es Port (después de haber pasado revista de achaques propios y de amigos comunes), mientras en su interior un cantante ofrece su recital (concierto le llamarían hoy, supongo). Y decidimos recortar nuestro presupuesto de aquí y de allá y concedernos una escapada. Mi amigo, más osado, propone África o China, el dietarista prefiere un viaje fluvial, mucho más burgués, por el Rhin. Cuestión de talantes, arriscado el suyo, conservador el mío, como decíamos ayer.

 Cambio de tercio en la tarde sabatina: Hablamos mucho de la marca España, una de las muchas boutades ( bajanadas, decimos por aquí) producidas por la contaminación del lenguaje político por el económico-empresarial. Ni marcas ni mandangas. Un país ha de ser serio, con instituciones fiables, cumplimiento de normas y seguridad jurídica como base principal de confianza para los inversores. ¿Y cómo nos van a tomar en serio si cada dos por tres las instituciones jurídicas europeas tiene que tumbar normas legislativas españolas? Acaba de ocurrir con la legislación  sobre desahucios, pero es que puede que nos caiga otro varapalo con la llamada doctrina Parot, pensada para prolongar las penas a los presos etarras y que parece contravenir un principio jurídico esencial: “Nadie podrá recibir una pena más elevada que la que era aplicable en el momento de su ejecución”. Aunque a todos nos repatee las tripas la liberación de determinados delincuentes, lo que no se puede es  tirar por la calle de  en medio, legislar con escaso escrúpulo y con retroactividad. Sería otro cachete tremendo  en la dichosa marca España.

17-III-1

Una sonrisa dominical para sortear la depre. Y es que según una leyenda medieval que cuenta Manuel Rodríguez Rivero en Babelia,  la papisa Juana se habría hecho pasar por hombre para acceder a los sucesivos cargos eclesiales hasta lo más alto. Tras el descubrimiento de la impostora, y el consiguiente escándalo, se decidió que cada nuevo Papa se sometiera a un test de virilidad: un diácono era el encargado de proceder al “palpado” de los genitales del electo mientras este permanecía sentado en la sedia stercoraria, convenientemente provista de un hueco circular en la parte correspondiente de las posaderas. Si la prueba resultaba positiva, la fórmula empleada era, según la leyenda, duos habet et bene pendentes (tiene dos y cuelgan bien) a lo que los presentes debían contestar Deo Gratias.  

18-III-13

 Una inyección de optimismo en tiempos revueltos: Rafa Nadal ha vuelto. Y más que nunca es un ejemplo de superación, que eso sí es bueno para la marca España. Salud, muchacho, que lo demás ya lo pones tú a manos llenas.

19-III-13

Protesta vecinal en San Luis por los vertidos del dragado del puerto de Mahón. Escribe Ponç Pons en Es Diari con mucho tino sobre una de las pocas evidencias incontrovertibles de nuestra época: la verdad científica. Escuchemos a los científicos y decidamos después, aunque el sentido común alerta contra el vertido sin descontaminación previa.

Ancianos apacibles y milongas conspirativas

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 16 marzo

8-III-13

Día Mundial de la Mujer. Está bien que se recuerde y que no se ceje en la lucha por la equiparación de la mujer con el hombre a todos los niveles (también el eclesial, a ver qué opina el nuevo Papa), pero la política de cuotas es discutible, como también la absoluta prevalencia de la mujer-madre en asuntos jurídicos. Creo más en políticas de igualdad de oportunidades al estilo de los países nórdicos, protección de las madres solteras, políticas de dependencia, conciliación laboral, guarderías, cuidados de ancianos...

Me reúno a manteles (¡qué cursilada de expresión, sobre todo si no hay manteles!) precisamente con cinco excelentes mujeres, profesionales, familiares, amigas (los tres tipejos presentes éramos actores secundarios) para despedir festivamente a un patriarca que acaba de dejarnos a los noventa y tantos “tras una vida feliz”, según nos decía él mismo horas antes de su apacible tránsito. No quiso prolongaciones más o menos lastimosas, no pidió asistencia espiritual, “Ja n’hi ha ben prou, m’ho he passat molt bé” apostillaba entre risas, tras haberse despedido sin dramas, serenamente de sus hijas, nietos y sobrinos. Y lo decía sin evocar para nada las amarguras-amplias y variadas- que le tocaron por el implacable sorteo del azar. En la comida, nos pasamos horas recordando sus cosas que eran las de nuestra infancia, nos reímos a gusto y lo damos por despedido. Sin alharacas emocionales, con naturalidad. Como él hubiera querido.

9-III-13

No creo que le haya gustado demasiado a Barack Obama la película “La noche más oscura” que se puede ver estos días en los multicines mahoneses, bien al contrario que Argo, que tuvo a bien presentar la primera dama Michèle en la gala de los Oscar. Las dos narran hechos reales, sorprendentes los de “Argo” pues no habían trascendido o lo habían hecho con letra tan pequeña que no nos habíamos enterado; todos sabíamos del asalto a la embajada estadounidense en Irán, pero poco más, y la película que narra la liberación de algunos rehenes es brillante por su tensión narrativa pero flota en el ambiente el embellecimiento patriotero.

En “La noche más oscura” no parece haber cosmética alguna, transpira honestidad, y por eso no ha complacido excesivamente a la Casa Blanca. Torturas  e  intrigas de la CIA para llegar al correo de Bin Laden aparecen con toda su crudeza, sin maniqueísmos de buenos y malos y planteando sin tomar partido el dilema ético de machacar a un ser humano para salvar a otros. Se lo planteé una vez en una cena a un ex presidente de gobierno español-ya lo he contado en alguna ocasión, pero resulta ilustrativo-, y su respuesta ante cuál sería su actitud si le hubieran anunciado el hallazgo de una patera llena de etarras armados hasta los dientes, cruzando de Francia a España, fue inequívoca:

-La hubiera hundido-respondió sin pestañear.

¿Qué haríamos cada uno de nosotros, solos con nuestra conciencia, sin luz ni taquígrafos?

10-III-13

No sé cuál de los grandes partidos está pasando un peor momento. Desde luego los del PP andan atribulados no sólo por las insoportables cifras de paro sino también por las andanzas de su ex tesorero y sus conexiones con la trama Gürtel, que cada vez huelen peor, pero los del PSOE no les van a la zaga: desconcertados por la falta de alternativas al capitalismo depredador al que también ellos han cobijado en sus años de gobierno (es falso: los países nórdicos sí tienen alternativas, y les funcionan), se dejan mecer entre la inanidad intelectual y un tacticismo cortoplacista que les lleva a disparates impropios de un partido pretendidamente de izquierdas como el de asociarse a un condenado por acoso sexual para tumbar a un gobierno municipal. Deplorable.

11-III-13

Pedro J. Ramírez, Jiménez Losantos y demás legionarios de las teorías conspirativas vuelven hoy a dar la matraca con la para ellos  insepulta autoría de los atentados del 11 de Marzo de 2004. No sé si pequé de ingenuo pero soy de los que me creí en un primer momento la tesis gubernamental de la responsabilidad etarra. Era plausible dado el historial de heroicidades del grupo terrorista vasco, pero a las dos horas  y a tenor de de las evidencias que iban surgiendo tampoco  me quedó ninguna duda sobre el monumental engaño del gobierno. Fue tan burda la manipulación-con película sobre crímenes etarras en televisión incluida, como en los mejores tiempos del franquismo-, tan claros sus móviles-negar, por cuestiones electorales, cualquier relación con la guerra de Iraq-, que la indignación se solapó con el inmenso dolor por las víctimas. El PP no perdió aquellas tristes elecciones (que debieron ser aplazadas) por el atentado en sí sino por gestionarlo pésimamente.  Ya está bien de milongas.

13-III-13

El dios de los azares deportivos escuchó mi plegaria: Volvió a encenderse la luz del arte futbolístico en el barcelonés Palacio del Fútbol. La de la política sigue apagada. Mientras tanto se ha pronunciado el Extra Omnes en la Capilla Sixtina, que literalmente es más un extra dones, y medio mundo espera una humareda blanca.

14-III-13

Argentino y, por tanto futbolero, el nuevo Papa Francisco. Bienvenido sea y que proteja a  su compatriota Messi… Y a los pobres de la barriada de su  equipo, el San Lorenzo de Almagro. Y a los de todos los suburbios del mundo.

Oración fúnebre con carajillo

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 9 marzo 2013

1-III-13

¡Fiesta de la Comunidad Balear, vatua el món!  Supongo que en Mallorca sí la celebran. Bueno, sí, fui testigo en una ocasión, cuando concedieron la Medalla de Oro al Ateneo y tuve que ir a largar un discursito en un ambiente de  lo más acartonado. O sea que al menos en círculos oficiales, hay fiesta, la suya. He vivido felizmente con los mallorquines cuatro años y siempre me sentí personalmente muy considerado, pero mi impresión, luego ratificada por los hechos, es que, más allá de la retórica culturalista, no nos hacen ni caso. Y así nos va. ¿Era mejor depender directamente de Madrid? ¿Ha llegado el momento de plantear  el derecho a decidir, segregarnos de ellos? ¿Nos boicotearían abarcas y queso como si fueran cava?

Para disipar dudas, bajamos a la ciudad ventosa y bostezante donde no hay ni un alma. Menos mal que se abren las puertas del cielo y, en pleno casco antiguo, podemos acceder a la Cuina d’es Angels  donde un más que soberbio arròs de pop preside un menú inolvidable a un precio ajustado. Creatividad culinaria de primera para celebrar esa estrambótica diada. Algo es algo.

2-III-13

Los medios rebosan de intrigas vaticanas y de las otras. El pobre Ratzinguer ya descansa y aquí, el asilvestrado (y demenciado) articulista de El Mundo Salvador Sostres, que va de “políticamente incorrecto” (especie de patente de corso que permite escribir cualquier disparate), se lo recrimina acerbamente (le llama “desertor” y otras lindezas). A mí, la actitud del ya ex Papa, ya lo he escrito aquí, me parece profundamente… humana, respetabilísima.

En cuanto a las otras  intrigas, resulta enternecedor el empeño de nuestro doméstico carajillo party, émulo del norteamericano tea party, y sus altavoces mediáticos, en repartir portadas y artículos entre la llamada sede vacante y los tambores de ruptura entre los socialistas españoles y catalanes, sin apenas mencionar el escándalo Bárcenas que amenaza con hacer saltar por los aires al partido en el gobierno. Periodismo creativo se llamaría eso.

3-III-13

Oración fúnebre:

Oh, señor de los azares deportivos, ¿por qué nos has abandonado?

En un mundo que se nos escurre entre los dedos, donde nada ni nadie se sostiene

Sólo Ellos mantenían enhiesta la bandera de la dignidad

Mientras zozobran  parlamentos, monarquías, jueces, politicastros, y la cutrez se impone

Ellos nos transportaban al Edén de la estética

¿Por qué, por qué los has desprovisto de tu ciencia infusa?

¡Oh, señor, que pase de nosotros ese cáliz!

 ¡Que vuelva el profeta Messi! ¡Que los catecúmenos Xavi, Iniesta y Cesc recobren la fe!

4-III-13

Lo del cómico Beppe Grillo en Italia es significativo del hartazgo social de la política clásica, convencional, o democracia burguesa, que dirían los teóricos marxistas. Parece obvio que es un modelo agotado en su actual configuración, con unos partidos anquilosados, endogámicos, clientelistas y unas elites extractivas que ya se sabe lo que extraen y lo que dan de sí. Es un problema general de las democracias occidentales, pero agravado en los países del sur de Europa por falta de educación democrática y posiblemente por factores de idiosincrasia (la supuesta superioridad de la ética del trabajo calvinista versus laxitud de los países de costumbres católicas). Sí, pero ¿qué ofrecen los grillistas a cambio?

5-III-13

El paro sigue galopando desbocado, los dramas humanos se multiplican y a toda una generación de jóvenes sobradamente preparados se les agotan  dramáticamente sus esperanzas de una vida laboral digna. Pero al ministro Fernández Díaz le preocupa enormemente la pervivencia de la especie si se generaliza el matrimonio gay, y para  los periódicos del carajillo party, el problema más grave es la “exaltación del soberanismo”, el delito que, según ellos, acaba de perpetrar el fiscal superior de Cataluña, quien, si mis referencias son ciertas, se limitó  a pedir “que se exploren  vías legales para que los catalanes puedan manifestar su voluntad política”. A veces me pregunto de qué hablaría (injuriaría) toda esta gente si un día del siglo XXIII Cataluña desapareciera del mapa español…

6-III-13

Fallece Chávez y los medios del carajillo party le saltan al cuello tratándolo de “dictador sanguinario”, “ogro repelente” y otras delicatessen, mientras los portavoces de la izquierda planetaria destacan sus logros sociales, la disminución de la pobreza y el analfabetismo en Venezuela. Probablemente los descamisados tengan razones para estarle agradecidos al Comandante, como los peronistas lo estaban a Evita por sus dádivas a cuenta del erario público, pero el precio pagado por el conjunto de la sociedad venezolana es excesivo: un Estado sin instituciones fiables, clientelar, sin economía productiva, sin seguridad jurídica, con una clase media arrasada y con una profunda división. No es una buena herencia.    

Tambores cercanos

Publicado en "Diario Menorca" el sábado 2 Marzo

22-II-13

Me confirma el director que mañana no habrá diari. Que yo recuerde, es la primera vez en mis casi cincuenta años de colaborador que el periódico no sale, si exceptuamos los consabidos días de Navidad y cuando no aparecía los domingos. Me cuesta explicar mi desazón, es como si un día no me dejaran entrar en mi casa, y me inquieta profundamente el futuro de mi periódico de toda la vida…

23-II-13

Sábado con frío siberiano y sin Diari. Leo en el periódico vecino y futuro inquilino (?) que a lo peor no sale este año la cofradía de la Piedad por un quítame allá esos divorciados. Parece un viaje surrealista por el túnel del tiempo, como el alud de camarlengos, edecanes, purpurados, báculos áureos y esa embriagadora fumata blanca que se nos viene encima...

 Veo  por la tele a Urdangarín bajando la cuesta del oprobio. Vamos luego a la ciudad  azotada por el viento, pero no hay nadie en la calle, parece un perdido pueblo del far west, incluso con algún que otro rastrojo rodante.  No está John Wayne en el saloon de Ses Forquilles, pero algunos lo llaman más o menos solapadamente para que arregle las cosas con un par (suelen ser nostálgicos de Margaret Thachter que, según dicen, los tenía de caballo). Por la tarde, Inés se viste de Blancanieves ante la perplejidad de los perros. La calefacción echa humo pero el dietarista, hipersensible al frío, sigue estornudando, contrapunto rítmico al saxo tenor de Ben Webster cuyo vinilo gira cadenciosamente en la tarde ventosa.

24-II-13

Febrero se va despidiendo con el tañido de sus violines de hielo. En la anterior entrega me había quedado a las puertas de un debate parlamentario en el que parecía examinarse fue el maltrecho líder de la oposición en lugar del presidente del Gobierno, quien lejos de ejercitar la autocrítica, evacuó una cristiana exhortación al valle de lágrimas previo a la conquista del paraíso, a la inexorabilidad del cilicio de la austeridad y los desahucios, y nada por aquí nada por allá  sobre la corrupción que está devastando a su partido.

Y si sólo fuera eso: leo un reportaje en El País sobre Emilio Hellín Moro el ultraderechista que en 1980 descerrajara dos tiros sobre Yolanda González una joven estudiante, porque sospechaba que pertenecía a ETA. Cumplió catorce años de cárcel de los treinta sentenciados, con dos fugas de por medio, se cambió el nombre y hoy día es asesor de la Guardia Civil  e imparte conferencias a la Guardia Civil, Ertzanza y Mossos d’Esquadra… ¿Cómo se les queda el cuerpo? El de la Guardia Civil no lo sé, el mío sufre arcadas y espasmos diversos. Y este es el país que tenemos, tras una modélica Transición.

Melancólica comida de sesentones con menú aragonés (las migas son el equivalente baturro a nuestro oliaigo y la anfitriona las borda, con su huevo frito y sus uvas), sobre lo que pudo ser y no fue. Nos referimos a la política que soñábamos y la que tenemos,  a los partidos como agencia de colocación de los suyos, a políticos con cuentas en Suiza y otros con hipoteca y a la espera de pensión. No, no todos son iguales, como en la novela de Orwell los hay más iguales que otros.

De vuelta a casa, ya con  las sombras de la noche envolviéndonos, constatamos la ausencia de los perros que, aprovechando un descuido en nuestra salida, se han ido de picos pardos. Tronya, que no está para muchos trotes, aparece espontáneamente en las cercanías, pero la ausencia de Allen nos desespera. Acudo, con el corazón en un puño (mesquinet, tindrá fret) a la policía municipal (muy amable) y, felizmente (la módica tasa de recuperación  me parece un premio de la lotería), puedo rescatarlo del cuartelillo. Le abrazo y me lame la nariz, como siempre, pero su mirada es expresiva: las ha pasado canutas. 

25-II-13

De nuevo sin Diari pero con los premios Oscar de los que me entero en el desayuno por la prensa digital. Sorpresa por la presencia virtual de una guapísima Michèle Obama presentando la mejor película (seguramente no la hubiera presentado si hubiera ganado la ejecución más oscura de Bin Laden), que no era la mejor, pero sí la políticamente más correcta. Lo demás, previsible. De los premiados, en Mahón seguimos a la espera de poder ver Amor de Michel Haneke… Y  The Master, y Las Sesiones. A ver si entre tramas, vuelos, squads  y demás zarabanda comercial, llegan a hacerse un hueco….

Y Bárcenas, Bárcenas, Bárcenas… “Paro, despilfarro, corrupción”, me acuerdo de la implacable cantinela de antaño cuando escucho el cómico (patético)  galimatías de la señora de Cospedal  para tratar de explicar los pagos al Innombrable. Es lo que tiene escupir hacia arriba.

27-II-13

Bárcenas denuncia al PP, el PSOE al borde de la ruptura, la presunta amante del Rey se pasea por los periódicos, se desata una epidemia de gripe en la isla, se espía a nuestro president Tadeo, los cofrades de Semana Santa se soliviantan con el señor obispo y amenazan con no salir en la procesión, se incendia la red por el partidista nombramiento del nuevo gerente del Hospital, los residentes ingleses abandonan la isla cara y azul, se rompe el preacuerdo de subsistencia de Es Diari, con la amenazante posibilidad de cierre, El Real Madrid arrolla al Barça en el hasta ahora inmaculado Palacio del Fútbol, y eso que Franco murió hace tiempo… Decididamente, el apocalipsis está a la vuelta de la esquina. Se oye ya el redoble de los tambores cercanos. Voy a ver  a s’indio d’es Mercadal, a ver qué hacemos.

De animales y piratas

Publicdo en "Diario Menorca" el domingo 24 Febrero 2013

15-II-13

Contaba el otro día Arturo Pérez Reverte en El Semanal  la historia de una perra, una galga flaca y asustada, que se pasó cuatro días correteando por los túneles del metro de Madrid, “cuatro días de oscuridad, aturdimiento, soledad y angustia”, al decir  del escritor. La desdichada galga fue vista un jueves vagando por los túneles. Corría aterrada por el estruendo de los trenes, esquivándolos en la oscuridad. Al ver que el personal del Metro no hacía nada para rescatarla, algunos viajeros avisaron a asociaciones de protección animal, pero los responsables del transporte suburbano fueron dando largas… El final, con sus detalles truculentos, me lo ahorro porque  es fácilmente imaginable y no tengo coraje de transcribirlo.

“Era sólo una perra” titulaba el escritor su sobrecogedora columna, en la que recogía lo escuchado en el video de Internet: “Vaya follón va a montar el puto perro”. Y  es que éste es el país de gentes ignaras y con sensibilidad de mejillón que tenemos y que se nos escurre cada día un poco más entre los dedos. No sé por qué nos extrañamos de lo que nos está ocurriendo.

16-II-13

Bárcenas cobró del PP hasta anteayer, Urdangarín tuvo reuniones de trabajo en la Zarzuela con protagonismo de la infanta Cristina, se descubren redes de espionaje entre partidos políticos…  Francamente uno no sabe dónde terminará semejante destape masivo de alcantarillas. Recuerda muy mucho-salvando la distancia que hay entre una dictadura y la democracia- el  glasnot, aquel período de la política soviética en la que se abrió la mano de la información sobre la hasta entonces hermética política del Kremlin y que terminó en un estallido (gozoso) del régimen soviético…

A esta inquietante sensación de fin de época ayuda no poco el carácter gallináceo de las iniciativas políticas, como ese carnaval de declaraciones de renta que poco o nada ayuda al necesario glasnot para regenerar la política española  (por lo menos a mí me tiene sin cuidado lo que declaren Rajoy o Rubalcaba a la hacienda pública; en todo caso me interesaría lo que no declaran). Y qué decir de los debates parlamentarios, como esa adhesión a la iniciativa popular contra los desahucios, a la que el partido gobernante ha sido llevado como la mujer del troglodita, arrastrado por los pelos, mientras, con gran algarabía, se sumaba a otra iniciativa popular sobre la declaración de la fiesta de los toros (menuda fiesta para el pobre animal) como bien de interés cultural (¿vendrá a continuación la exaltación del alanceamiento de toros en Tordesillas como signo de identidad también cultural ?).

Menos mal que en la mañana sabatina brilla el sol y las terrazas lucen esplendorosas. Sólo se oye el repiqueteo de los vasos y el fragor de las risas. Un respiro entre tanto hedor.

17-II-13

Parece ser que en abril España va a ingresar en la lista 301 que señala a los países más piratas tras un año ausente de ella… Tampoco va tan lejos del trato que damos a los animales. Son rasgos de identidad celtibérica: maltratar a los animales y piratear películas, música y lo que se tercie en Internet. Se pregona sin ningún tapujo, sin el menor atisbo de vergüenza. “Me he bajado esto y aquello”, “He conseguido piratear Gol TV y así veo fútbol gratis” y la hazaña es recibida con sonrisas y codazos cómplices. Pues muy bien, así nos va.

18-II-13

Leo las reacciones de la prensa ultracentrista  a las manifestaciones vertidas en la gala de los premios Goya y no son precisamente cariñosas (en general la indignación es su santo y seña, pero los titiriteros les sublevan especialmente), pero por una vez y sin que sirva de precedente, les doy la razón a los cornetas del apocalipsis (JM Izquierdo dixit).  Aunque me lo pasara muy bien con  los monólogos  de Eva Hache y algunos gags logrados, así como con el homenaje a  Concha Velasco,  se me hicieron pesadas, por repetitivas, las continuas referencias a recortes y otras tropelías gubernamentales. Creo que con el magnífico discurso del presidente de la Academia, certero y punzante como un cuchillo bien afilado, era más que suficiente para que el ministro Wert tomara nota (el 21% de IVA al espectáculo es una barbaridad). Pero la reiteración y demagogia de algunos lo convirtieron en caricatura.

19-II-13

Ya que hemos empezado hablando de perros, voy a continuar un poco con esos seres que nos acompañan en el periplo vital y que no piden más que una caricia, un reconocimiento a su presencia. Ahora observo a Tronya, mi amiguita desde hace doce años, a la que diagnosticaron un cáncer hace meses. Veo su lento declinar, recojo resignadamente  sus escapes, le doy subrepticiamente mortadela, me la subo encima para ver la tele por las noches (hoy nos emocionamos los dos con John Wayne y Robert Mitchum en El Dorado), y vigilo el posible descarrilamiento para anticiparme a la catástrofe dándole ese final digno que se les discute a las personas. Pero mientras siga alegre y con ganas de  mortadela ahí estará, con nosotros.

20-II-13

Hoy es día de debate pero felizmente me he quedado sin espacio. Así que me ahorro el previsible “y tú más” y las gloriosas loas al vencedor (la prensa ultracentrista ya da por vencedor a Rajoy antes del debate mientras el pobre Rubalcaba no tiene quien le escriba), para centrarme en el Milán-Barça de esta noche y pospongo la serena reflexión para mañana, es decir para el próximo dietario.