Teoría de la improvisación

Me decía el otro día un fervoroso creyente en los poderes taumatúrgicos del gobierno que viene que "por lo menos se habrán acabado las improvisaciones". Ante mi sonrisa flagrantemente escéptica, tuve que explicarme (los creyentes no entienden de dudas):
"En verdad en verdad te digo que mucho me temo que San Mariano va a tener que improvisar un día sí y otro tan bien porque como decimos por aquí, "Lo més clar es s'embull", o sea que todo está tan confuso y cambiante que nadie sabe por dónde tirar."
Ni siquiera los también fervorosos creyentes en las doctrinas económicas neoliberales (la mano invisible del Mercado resularía los flujos de dinero, según ellos)están hoy día muy seguros de lo que ofrecen. Su mantra actual de la austeridad y el déficit cero parece contraer aún más la economía, y ya son muchas las voces que se alzan en favor de intervenciones públicas de estímulo fiscal para favorecer la demanda, o sea, políticas claramente "keynesianas" o socialdemócratas, tan denostadas hasta anteayer.
Así que mucho me temo los amantes de las políticas "sin complejos ni improvisaciones" van a tener que relativizar sus propuestas (otra vez el pérfifo relativismo, sí) y adaptarse a las cambiantes circunstancias de todos los días. Y es que una tormenta perfecta no entiende de hohas de ruta.

Guapos, ricos y famosos

Escucho con preocupación las noticias sobre la presunta nueva condena a Arnaldo Otegui por "pertenencia a banda armada" y con alivio, el repunte de la confianza en la economía global tras el salvavidas lanzado por las economías emergentes, encabezadas por China, a las cuales les interesa sobremanera "colocar" sus productos y para ello necesitan compradores en condiciones. Una pescadilla que se muerde la cola.

Pero pese a tan importantes cuestiones, mi atención de hoy está focalizada en una frase, la pronunciada por una estrella futbolística, quien al enjuiciar las pitadas que le dedican en todos los estadios del mundo no sólo es incapaz de formular una mínima autocrítica sino que despacha la cuestión con una displicente sentencia: "Me silban por ser rico, guapo y un gran jugador". En ningún momento se le ha ocurrido pensar a don Cristiano que quizá le silben precisamente por la singular arrogancia de que hace gala, sus chulescos desplantes o su victimismo cada vez que el Barça (Messi) se le interpone en su estelar camino.

Dice el siempre ponderado (defenestrado por ello) Jorge Valdano que también le silban porque le tienen miedo y no le falta razón: Cristiano, sin el talento natural de Messi, es un atleta con enormes cualidades rematadoras que genera pánico en las hinchadas contrarias. Es verdad, como también lo es que sus maneras, gestos y actitudes generan antipatía en las tribus rivales. Pero para él, como para buena parte de la juventud actual, la arrogancia del ganador (tampoco ha ganado tanto desde que está en España, ni con su selección) es tan legítima como admirable. Es como se comportaría una gran mayoría en este mundo ultracompetitivo si fueran guapos, ricos y famosos.

Canallada

Contemplo las imágenes y me parece estar viendo una película de Berlanga, pero no, aseguran y certifican que son ficción sino realidad, actualidad pura y dura. Me refiero a la barbarie de Tordesillas donde acaban de alancear sádicamente hasta la muerte al toro "Afligido" (¿cómo iba a llamarse si no, si le esperaba tal suerte?), en aras de la sagrada tradición o del "respeto a la propia identidad", que también se dice...

Es uno de esos momentos en que uno siente vergüenza de ser español, compartir patria con esos desalmados que, como tales, desconocen el significado de la cristiana compasión o del laico humanitarismo, que viene a ser lo mismo. No se trata del bizantino debate sobre unos hipotéticos "derechos" de los animales, que no existen al no poder estar contrapesados por "deberes", sino de puro y simple respeto por los seres vivos que nos acompañan en nuestra travesía...¿Del desierto?

Trato de olvidar la vergonzosa y vergonzante canallada congratulándome con la efémeride de Es Diari sobre los cien reportajes de "Menorquines en el mundo" una magnífica serie periodística de María Solá que nos ha llevado por todos los rincones del mundo siguiendo las andanzas de paisanos nuestros menos sedentarios que quienes nos declaramos incapaces de vivir en otro sitio que no sea nuestra islita. Enhorabuena.

El tullido en su laberinto

Cambio de paradigma en Menorca: se allana el camino a inversores, se rompe el tabú de los campos de golf (esperemos que sólo sean dos o tres, con aguas recicladas y sin impacto urbanístico, como aseguran los nuevos mandatarios), la balanza marítima se desequilibra hacia Ciutadella (Port-Maó tiene que reiventarse y cuando antes nos pongamos manos a la obra, mejor), soplan vientos castellanizantes y neo religiosos, todo ello en medio de una tormenta económica que amenaza con acabar siendo tenebrosamente perfecta.

Mientras tanto, el tullido lee, escribe estas notas en su blog como gimnasia mental, lee novelas postergadas, ve películas del Oeste suministradas por el experto cinéfilo Mario Delgado (¡qué gozada sentirse de nuevo niño de post guerra extasiado ante las hazañas de Gary Cooper en "Tambores lejanos"!), y ¡por fin! ataca un manual de gramática catalana para tratar de dominar sus rudimentos y poder comunicarse vía e-mail con los suyos en su lengua materna. Aunque, eso sí, para no soliviantar a los celosos guardianes de nuestra modalidad, da rienda suelta a identitarios ¡idòs!, ralla consigo mismo en lugar de enraonar, e incluso flastoma con un ¡vatuadell sagrat!, recordando tiempos mallorquines, cuando se da de bruces con las dichosas excepcions.

Al final de la mañana recibe buenas noticias del exterior sobre el nuevo paradigma. Al parecer la flamante alcaldesa de Maó / Mahón (que, en mi opinión, así debería rotularse) ha efectuado nombramientos de cargos de confianza que están en las antípodas del sectarismo habitual, basándose úicamente en la solvencia profesional. Un ejemplo insólito en nuestro país de países.

Sin resaca

Pasaron las fiestas de Graçia y el 11-S, acontecimientos que se contemplaban con cierto temor-cada uno a su nivel, claro está- y afortunadamente prevaleció el espíritu festivo en el primero y el de concordia y tranquilidad en el segundo. Ambos los he seguido por televisión dada mi incapacidad laboral y deportiva transitoria (mi cirujano, el doctor Vilaró me asegura que estaré disponible para Guardiola en las semifinales de champions, listo para enfrentarme al temible Pepe), y la verdad es que, hablando de nuestras fiestas patronales, da la impresión de que han sido un completo éxito pese a los augurios de boicot y a los excesos de una renacida(¿impostada?) religiosidad. Por testimonios recibidos de gentes neutrales, además de las imágenes televisivas, parece que lo que ha triunfado rotundamente ha sido la simpatía natural de la alcaldesa Águeda Reynés, que se ha metido al respetable en el bolsillo. Tiempo habrá de matizar algunas cosas y quizá recificar otras, pero la verdad es que nuestras fiestas patronales, más modestas y modosas que las de Ciutadella, tienen su hilo narrativo, su relato. Sólo sobra su post moderno carácter de macrobotellón..

El 11-S norteamericano que el otro día comentaba al hilo de las manifestaciones de George W. Bush al National Geografic, transcurrió felizmente sin incidentes, con emoción contenida, respeto y un país unido. Del discurso de Obama se desprenden ideas más razonables-el multilaterismo, la contención- que cuando Bush llamó a la guerra santa. Entonces EEUU se distrajo de los problemas reales, encabronó al mundo y con el enorme dispendio de sus ardores guerreros puso las bases de la actual crisis económica. El problema es que los halcones republicanos no parecen muy dispuestos a dejar trabajar al Presidente en esta línea.

Anarquismos

Prosiguen las turbulencias económicas...¿Hacia la tormenta perfecta?, mientras el personal se divierte con la publicación de sueldos y patrimonio de los parlamentarios. ¿Transparencia? Aunque la declaración de bienes en sede parlamentaria me parezca buena para la salud democrática, una especie de guerra preventiva contra la corrupción, su publicación en los medios me parece la obscenidad de las obscenidades, una concesión al morbo totalmente innecesaria y contraproducente porque las interpretaciones malévolas, de las que estos días andan repletos períodicos, radios y televisiones no hacen sino acrecentar el descrédito de los políticos y de la política.

Y es que, mal que nos pese, necesitamos más que nunca La Política para salir de este embrollo, política de altura que embride las pretensiones (¿pulsiones?) de capas crecientes de las modernas sociedades partidarias de soluciones "fáciles" a problemas tan delicados y trascendentales como el de la inmigración o los sistemas de protección social. El anarquismo de izquierdas fue una lacra en los comienzos y ahora lo es el más sutil y "civilizado" de derechas. Ojo al Tea Party y sus epígonos europeos.

El pobre Bush

Eso de las muletas y el sedentarismo forzado tiene su qué. Por ejemplo ya puedo decir algo parecido a lo que afirman los snobs culturales cuando les preguntan si ven televisión: "Yo sólo veo documentales". Pues gracias al obligado reposo por mi maltrecha rodilla ya puedo decir al menos que "también veo documentales". Por ejemplo anoche, en que a través de National Geografic, pude ver una extraordinaria entrevista en la que George W. Bush relataba sus sensaciones y actuaciones en el ya legendario 11-S. A través del magnífico reportaje, trufado de imágenes inéditas pudimos ver a un hombre atribulado, desconcertado y obsesionado en desempeñar correctamente su "job"(trabajo) de "comandante en jefe en tiempos de guerra". El pobre hombre, permítaseme el espasmo compasivo, da la impresión de un hombre sencillo y limitado, superado totalmente poor los acontecimientos. Y no digamos de sus míticos servicios de seguridad, la CIA, el FBI y el sursum corda, tan fuera de sí que hacen volar al Presidente en el Air Force One durante todo el día de base en base y cuando por fin vuelven a Washingthon, le levantan de la cama por una falsa alarma...

Lo que vino después es mera consecuencia de la simpleza mental de un hombre como Bush, metido hasta las cachas en un marco conceptual tan rígido como premoderno: Estado mínimo, seguridad máxima, sea con rifles caseros como con respuestas alocadas tipo sheriff de frontera, fuera de toda lógica de un Estado moderno. Por eso vino Irak y ahora tienen al Tea Party.

Tiempos tormentosos

Sigue la inestabilidad financiera, política, social, y hasta metafísica. Porque no hay quien se fume un canuto de optimismo. Ni siquiera los halcones de la derecha emergente que observan con pánico cómo tampoco funcionan sus recetas de tijeretazos al por mayor. Aunque todos podemos comprender aquello de no estirar más el brazo que la manga, no gastar lo que no se tiene, etcétera, el asunto es que meses después de la caída del caballo socialdemócrata, y ahítos de terapias austeras, la situación no sólo no mejora sino que parece complicarse, hasta tal punto que se habla de nuevo de políticas "de estímulo fiscal", o sea de volver al gasto público para reactivar la renqueante economía global...

Y como no teníamos suficiente lío, ahí están los jueces para añadir leña al fuego con su polémica sentencia sobre la enseñanza de los idiomas en Cataluña, propiciada por las absurdas reticencias de los políticos catalanes a dar las horas estipuladas de castellano y la crónica incapacidad del nacionalismo español por comprender mínimamente "la diferencia".

¡Ah! Y Morinho sigue ahí...

Tácticas de evasión

Sentado indolente y doloridamente en mi butacón, observo con resignación la grotesca enormidad de mi pierna vendada. Acabo de leer la prensa local del día, he navegado un rato por la nacional en busca del consuelo perdido (no hay buenas noticias) y presa de cierta fatiga visual y mental decido caer en la tentación de contemplar los cien goles de Messi en el Nou Camp desde su estelar aparición.

No le guardo rencor al fútbol pese a que ya me roto dos rodillas y a que me proporcionara una infancia de frustraciones por el sempiterno papel de segundón de mi equipo favorito, el Barça, y por la inmisericorde comprobación de que nunca sería su "número nueve" como soñaba repetidamente. Tampoco por las miserias esparcidas por un portugués mal perdedor.

Contemplando los goles de Messi me pellizco para cerciorarme de que no no estoy viendo una obra de ficción: son reales, variopintos, decisivos, logrados "contra ellos", bellísimos en su mayoría. Vuelvo a pellizcarme porque parecen goles de dibujos animados. ¡Qué bello es el fútbol cuando se alcanzan esos niveles imposibles para el común de los mortales! ¡Qué maravillosa máquina del tiempo capaz de retrotraernos a nuestra infancia! Como las películas del Oeste que también aligeran la insoportable pesadez de mi pierna maltrecha...

Muletas

Observo desde el ventanal de mi casa el cielo gris y encapotado que se dibuja entre las copas de los árboles del jardín. El verano se va, llorando suavemente por las oportunidades perdidas y por la desazón creciente ante la situación de ¿irremediable? crisis que nos asuela de forma inclemente.
Por si fueran pocas las culpas, el remordimiento, de la borrachera colectiva que hemos vivido, me encuentro inmovilizado e impotente por mi propio delirio omnipotente. ¿A quién se le ocurre pretender jugar al fútbol superando los sesenta? Pues aquí estoy, ateniéndome a las consecuencias, recién operado (anteayer) del ligamento cruzado de mi rodilla izquierda que ya podrá mirar de tú a tú a la derecha, intervenida por la misma lesión (y la misma causa) hace trece años.
¿Tienen algo que ver mis muletas, mi sensación ( del todo realista) de profunda invalidez con esa reforma constitucional colada con nocturnidad y alevosía por los dos principales partidos?